Jovenes y Hermosos
La lluvia suspendida en los neones
araña mis pulmones y el barniz
rojo metalizado del coche que te ve salir
del metro de Callao, envuelta en una nube
de cenizas y Tresor,
cansada como el humo de mi boca,
como el día en que dijiste adiós.
Rubia, ¿qué haces aquí?
Esto está lejos de tu barrio.
Y el dulce bisturí
de la memoria, el viejo tacto
de tu mejilla, me cortó.
Tómate algo conmigo
antes de que ardan las aceras,
de que la primavera acabe y cuéntame
que hiciste en este tiempo,
dime que estás bien.
Entremos aquí mismo, ¿te casaste?
No me digas...
Jefe, un par de cañas.
Confiesa que me buscaste
entre los escombros,
en las ruinas del alma.
Dime que aún recuerdas
el asiento de atrás del coche,
los mirones del parque,
césped en mis pantalones
y la certeza de sentir.
Mirabas siempre al sur,
joven y hermosa.
Decías que tras la autopista
me esperabas para huir.
Mirábamos al sur, no fui tan lejos
por no encontrar al otro lado
las certezas que perdí.
Y esta claridad.
Yo sigo con mi lucha y mis canciones
y para morir joven ya soy viejo
-nunca fue mi afán-.
Que la vida iba en serio
ya te avisó un poeta,
y como a mi, hiciste bien,
tampoco lo escuchaste.
Por eso te seguí hasta el precipicio,
y acaricié las luces de tu estambre.
Me dejaste la guerra,
y los manojos de ortigas.
Te fuiste con mi aliento,
con mis discos de Sabina
y la llave del porvenir.
La herrumbre de los años te respeta.
Otra cerveza. ¿Cómo que te vas?
Con las prisa de siempre, rubia.
Sigues igual.
Bueno, tienes razón,
algo hemos cambiado.
Nos agotó el reloj.
Tú te cambiaste de tinte,
yo cada día miento peor.
Te acompaño hasta el metro.
No, mujer, que no es molestia,
y si te faltan refuerzos:
mi teléfono en tu agenda
y la certeza de sentir.
Mirabas siempre al sur,
joven y hermosa.
Decías que tras la autopista
me esperabas para huir.
Mirábamos al sur, no fui tan lejos
por no encontrar al otro lado
las certezas que perdí.
Y esta claridad.
Y esta claridad...
Young and Beautiful
The rain suspended in the neon lights
scratches my lungs and the metallic red
varnish of the car that sees you leave
the Callao metro, wrapped in a cloud
of ashes and Tresor,
tired like the smoke from my mouth,
like the day you said goodbye.
Blonde, what are you doing here?
This is far from your neighborhood.
And the sweet scalpel
of memory, the old touch
of your cheek, cut me.
Have a drink with me
before the sidewalks burn,
before spring ends and tell me
what you did in this time,
tell me you're okay.
Let's go in here, did you get married?
Don't tell me...
Boss, a couple of beers.
Confess that you looked for me
among the rubble,
in the ruins of the soul.
Tell me you still remember
the back seat of the car,
the onlookers in the park,
grass on my pants
and the certainty of feeling.
You always looked south,
young and beautiful.
You said that beyond the highway
you were waiting for me to escape.
We looked south, I didn't go far
for not finding on the other side
the certainties I lost.
And this clarity.
I continue with my struggle and my songs
and to die young I am already old
-it was never my desire-.
That life was serious
a poet warned you,
and like me, you did well,
you didn't listen either.
That's why I followed you to the precipice,
and caressed the lights of your stamen.
You left me the war,
and the bunches of nettles.
You left with my breath,
with my Sabina records
and the key to the future.
The rust of the years respects you.
Another beer. What do you mean you're leaving?
With the usual rush, blonde.
You're still the same.
Well, you're right,
something has changed.
The clock wore us out.
You changed your hair color,
I lie worse every day.
I'll walk you to the metro.
No, woman, it's not a bother,
and if you need reinforcements:
my phone number in your agenda
and the certainty of feeling.
You always looked south,
young and beautiful.
You said that beyond the highway
you were waiting for me to escape.
We looked south, I didn't go far
for not finding on the other side
the certainties I lost.
And this clarity.
And this clarity...