Revolver
Hay veces que sueño que vuelvo a Argentina
montado en el aire, bajando del sol.
En casa me esperan un millón de amigos,
la vieja, el canario, y el funghi marrón.
Hay veces que sueño que vuelvo a Colombia,
que me hago el otario y no subo al avión.
Que con Peggy y Mary vamos al Retiro,
y en el tren fantasma hacemos el amor.
Si vieran muchachos que fiera es la muerte,
no hay timba, no hay patria, no hay burros ni sol.
Si cantás no te oyen, si hablás no contestan,
no se ve una mina por alrededor.
Hay veces que sueño que vuelvo a Argentina
montado en el aire, bajando del sol.
En casa me esperan un millón de amigos,
la vieja, el canario, y el funghi marrón.
Hay veces que sueño que abro el ropero,
descuelgo la viola y empiezo a cantar.
Que en el obelisco la Reina del Plata
levanta la antorcha de la libertad.
Pero lo más lindo que sueño en el sueño
es cuando me pongo el funghi marrón,
los tamangos nuevos, la biaba en el pelo,
y un par de diamantes en el comedor.
Si vieran muchachos que fiera es la muerte,
no hay timba, no hay patria, no hay burros ni sol.
Si cantás no te oyen, si hablás no contestan,
no se ve una mina por alrededor.
Hay veces que sueño que vuelvo a Argentina
montado en el aire, bajando del sol.
En casa me esperan un millón de amigos,
la vieja, el canario, y el funghi marrón.
Mi Buenos Aires querido
cuando yo te vuelva a ver...
Revolver
There are times I dream of returning to Argentina
riding in the air, descending from the sun.
At home, a million friends await me,
the old lady, the canary, and the brown funghi.
There are times I dream of returning to Colombia,
playing dumb and not boarding the plane.
With Peggy and Mary, we go to Retiro,
and make love on the ghost train.
If the boys could see how fierce death is,
there's no gambling, no homeland, no donkeys, no sun.
If you sing, you're not heard, if you speak, there's no reply,
not a girl in sight around.
There are times I dream of returning to Argentina
riding in the air, descending from the sun.
At home, a million friends await me,
the old lady, the canary, and the brown funghi.
There are times I dream of opening the wardrobe,
taking down the guitar and starting to sing.
That at the obelisk, the Queen of the Silver River
raises the torch of liberty.
But the most beautiful thing I dream in the dream
is when I put on the brown funghi,
the new tamangos, the biaba in my hair,
and a couple of diamonds in the dining room.
If the boys could see how fierce death is,
there's no gambling, no homeland, no donkeys, no sun.
If you sing, you're not heard, if you speak, there's no reply,
not a girl in sight around.
There are times I dream of returning to Argentina
riding in the air, descending from the sun.
At home, a million friends await me,
the old lady, the canary, and the brown funghi.
My beloved Buenos Aires
when I see you again...