Les miens
Et tous les gens des cités lèvent leurs mains,
Et tous les enfants d'immigrés lèvent leurs mains,
Et tous les gens des quartiers chauds lèvent leurs mains,
Et tous les gens des ghettos lèvent leurs mains.
Les miens, arabes et noirs pour la plupart d'entre eux,
J'ai grandi parmi eux, je connais leur histoire.
Dans l'oubli de moi-même j'ai écrit leurs mémoires.
J'les aime, j'te prie d'y croire.
J'ai tant chanté leurs souffrances,
Eux, ces Français pourtant étrangers en France.
Je n'ignore pas que profonde est leur déchirure,
La mienne, je tente de soigner par l'écriture.
Bien sûr que j'ai en moi une part d'eux,
Bien que j'étouffe cette rage qu'ils cultivent en banlieue.
Et c'est toujours de la tristesse que tu peux lire dans mes yeux,
Et tant de tendresse qui se manifeste de mes vœux
envers ces habitants des quartiers, banlieues, cités,
Trop cités, qu'on a souhaité lier à l'insécurité.
Leur différence naît dans le regard des autres,
Parfois conséquence : la violence et autre.
J'viens de la banlieue, une France à part,
Et y a pas que la distance qui nous sépare.
La cité a ses codes, son langage, son silence, ses modes,
Ses méthodes et sa lecture de monde.
REFRAIN
Et tous les gens des cités lèvent leurs mains,
Et tous les enfants d'immigrés lèvent leurs mains,
Et tous les gens des quartiers chauds lèvent leurs mains,
Et tous les gens des ghettos lèvent leurs mains.
C'est vrai que parmi les miens il y a des dealers,
des tueurs et des braqueurs,
Des crapuleux mais aussi des durs au grand cœur,
Des étudiants, des patrons et des sportifs.
Y a, des innocents et des fautifs,
Nos rues sont pleines de talents cachés,
transformés en talents gâchés.
Sous-estimant la valeur du temps,
Je me pose une question :
"Les miens sont-ils naïfs ou inconscients ?"
Lorsque l'envie domine leur raison,
Je vois les miens en vie, mais en prison.
De toute façon, mêmes libres, ils se sentent comme des prisonniers,
Rejettent le bon sens comme un fou que t'essaie de raisonner,
Torturés par les regrets.
J'crois que les miens pleurent mais en secret.
Ils sont si loin qu'ils n'arrivent plus à revenir;
C'qu'ils voudraient être, ils n'arrivent plus à l'devenir.
Ils refusent un avenir sans oseille,
souvent victimes d'une adolescence sans modèle.
En bas des tours, le temps leur échappe,
leurs vies se consument
splif au bec, regard noir, avenir confus.
Et certains tapent dans la coke,
Mais la plupart t'diront que c'est jamais eux mais les autres.
Combien des miens ne sont pas c'qu'ils voulaient être,
Ne font pas ce qu'ils voulaient faire,
Ne vivent pas ce qu'ils voulaient vivre.
Ils se croient condamnés à l'échec,
L'inégalité sociale comme prétexte.
En fait, la délinquance, un héritage maudit
Que les vieux leur lèguent depuis leur plus jeune âge.
Alors combien peuvent s'en sortir,
Construire, partir,
Ou alors partir pour construire,
Pour revenir, pour reconstruire et instruire les nôtres.
REFRAIN
Et tous les gens des cités lèvent leurs mains,
Et tous les enfants d'immigrés lèvent leurs mains,
Et tous les gens des quartiers chauds lèvent leurs mains,
Et tous les gens des ghettos lèvent leurs mains,
Et tous les fils de prolétaires lèvent leurs mains,
Tous ceux qui se sentent solidaires lèvent leurs mains,
Et tous ceux de la France d'en bas lèvent leurs mains,
Lèvent leurs mains.
Ca me tue de voir les miens s'entretuer,
Tirer, tuer, trop s'y sont habitués.
Pourtant nos histoires sont les mêmes,
Et quand on se fait face,
On est comme face à face à nous-mêmes.
On a la rage pour les mêmes raisons,
On subit les mêmes exclusions,
Reclus dans les mêmes quartiers,
Enfermés dans les mêmes prisons.
Nos parents ont fait preuve du même courage,
Nous aiment du même amour,
Alors pourquoi tu me dévisage ?
Tandis que les médias nous salissent,
Que certains nous trahissent,
Complotent, rêvent en secret que la France nous bannisse.
Dans leur bouche, avant, on était des voleurs,
Maintenant, dans leurs reportages on est tous des violeurs.
On violerais nos sœurs à plusieurs,
On y verrait une justice, une fierté, un honneur.
Tu sais ce qu'ils se disent, normal pour les extrémistes en puissance,
La haine succède à la peur et eux veulent faire flipper la France.
Frangin, lève ta main si t'as une sœur et que tu la respectes,
Lève ta main si t'as un frère et qu'il te respectes,
Lève ta main si t'es conscient que la cité peut être un drame,
Que tu sois un homme ou une femme.
REFRAIN
Et tous les gens des cités lèvent leurs mains,
Et tous les enfants d'immigrés lèvent leurs mains,
Et tous les gens des quartiers chauds lèvent leurs mains,
Et tous les gens des ghettos lèvent leurs mains,
Et tous les fils de prolétaires lèvent leurs mains,
Tous ceux qui se sentent solidaires lèvent leurs mains,
Et tous ceux de la France d'en bas lèvent leurs mains,
Lèvent leurs mains.
Celle-ci c'est pour tous les gens des quartiers, banlieues, cités qu'on a souhaité liés à l'insécurité.
Afrique du nord, du sud, Antilles, Europe, Espagnols, Portugais.
La misère n'a pas de couleur,
Au royaume des rêves brisés, des cœurs brisés,
Des sentiments maîtrisés,
Quand ils ne sont pas méprisés.
Ton sens de la survie doit y être aiguisé,
C'est en rage, que les faiblesses sont déguisées.
Les miens n'en n'ont pas l'air, mais ils sont épuisés.
Le miens, je vais les représenter jusqu'au dernier.
De Mijnen
En alle mensen uit de wijken heffen hun handen,
En alle kinderen van immigranten heffen hun handen,
En alle mensen uit de probleemwijken heffen hun handen,
En alle mensen uit de ghettos heffen hun handen.
De mijnen, Arabieren en zwarten voor het merendeel,
Ik ben tussen hen opgegroeid, ik ken hun verhaal.
In de vergetelheid van mezelf heb ik hun herinneringen geschreven.
Ik hou van ze, ik vraag je om te geloven.
Ik heb zoveel gezongen over hun lijden,
Zij, die Fransen maar toch vreemden in Frankrijk.
Ik negeer niet dat hun pijn diep is,
De mijne probeer ik te genezen door te schrijven.
Natuurlijk heb ik een deel van hen in mij,
Hoewel ik die woede die ze in de buitenwijken koesteren, onderdruk.
En het is altijd verdriet dat je in mijn ogen kunt lezen,
En zoveel tederheid die zich manifesteert in mijn wensen
voor deze bewoners van de wijken, buitenwijken, steden,
Te veel steden, die we aan onveiligheid hebben willen koppelen.
Hun verschil ontstaat in de ogen van anderen,
Soms als gevolg: geweld en meer.
Ik kom uit de buitenwijken, een apart Frankrijk,
En het is niet alleen de afstand die ons scheidt.
De wijk heeft zijn codes, zijn taal, zijn stilte, zijn stijlen,
Zijn methoden en zijn kijk op de wereld.
REFRAIN
En alle mensen uit de wijken heffen hun handen,
En alle kinderen van immigranten heffen hun handen,
En alle mensen uit de probleemwijken heffen hun handen,
En alle mensen uit de ghettos heffen hun handen.
Het is waar dat er onder de mijnen dealers zijn,
moordenaars en overvallers,
Schoften maar ook harde mensen met een groot hart,
Studenten, bazen en sporters.
Er zijn onschuldigen en schuldigen,
Onze straten zijn vol verborgen talenten,
veranderd in verspild talent.
De waarde van tijd onderschatten,
Stel ik mezelf een vraag:
"Zijn de mijnen naïef of onbewust?"
Wanneer de drang hun rede overheerst,
Zie ik de mijnen levend, maar in de gevangenis.
Hoe dan ook, zelfs vrij, voelen ze zich als gevangenen,
Verwerpen gezond verstand als een gek die je probeert te redeneren,
Getortuurd door spijt.
Ik geloof dat de mijnen huilen maar in het geheim.
Ze zijn zo ver weg dat ze niet meer kunnen terugkeren;
Wat ze zouden willen zijn, kunnen ze niet meer worden.
Ze weigeren een toekomst zonder geld,
vaak slachtoffers van een adolescentie zonder rolmodel.
Onder de torens ontsnapt de tijd hen,
hun levens vergaan
splif in de mond, zwarte blik, verwarrende toekomst.
En sommigen gebruiken coke,
Maar de meesten zullen je vertellen dat het nooit hen is maar de anderen.
Hoeveel van de mijnen zijn niet wat ze wilden zijn,
Doen niet wat ze wilden doen,
Leven niet wat ze wilden leven.
Ze geloven dat ze gedoemd zijn tot falen,
Sociale ongelijkheid als excuus.
Eigenlijk is criminaliteit een vervloekt erfgoed
Dat de ouderen hen al van jongs af aan nalaten.
Dus hoeveel kunnen ontsnappen,
Bouwen, vertrekken,
Of vertrekken om te bouwen,
Om terug te komen, om te herbouwen en onze mensen te onderwijzen.
REFRAIN
En alle mensen uit de wijken heffen hun handen,
En alle kinderen van immigranten heffen hun handen,
En alle mensen uit de probleemwijken heffen hun handen,
En alle mensen uit de ghettos heffen hun handen,
En alle zonen van arbeiders heffen hun handen,
Iedereen die zich solidair voelt heft zijn handen,
En iedereen uit het arme Frankrijk heft zijn handen,
Heft zijn handen.
Het doet me pijn om te zien hoe de mijnen elkaar vermoorden,
Schieten, doden, te veel zijn eraan gewend.
Toch zijn onze verhalen hetzelfde,
En wanneer we elkaar onder ogen komen,
Zijn we als tegenover onszelf.
We hebben de woede om dezelfde redenen,
We ondergaan dezelfde uitsluitingen,
Afgesloten in dezelfde wijken,
Opgesloten in dezelfde gevangenissen.
Onze ouders hebben dezelfde moed getoond,
Hou van ons met dezelfde liefde,
Dus waarom kijk je me zo aan?
Terwijl de media ons zwartmaken,
Dat sommigen ons verraden,
Samenzweren, in het geheim dromen dat Frankrijk ons verbant.
In hun mond waren we vroeger dieven,
Nu zijn we in hun reportages allemaal verkrachters.
We zouden onze zussen met velen verkrachten,
We zouden daar een rechtvaardigheid, een trots, een eer in zien.
Weet je wat ze zeggen, normaal voor de extremisten in de maak,
De haat volgt op de angst en zij willen Frankrijk laten schrikken.
Broer, hef je hand als je een zus hebt en haar respecteert,
Hef je hand als je een broer hebt en hij je respecteert,
Hef je hand als je je bewust bent dat de wijk een drama kan zijn,
Of je nu een man of een vrouw bent.
REFRAIN
En alle mensen uit de wijken heffen hun handen,
En alle kinderen van immigranten heffen hun handen,
En alle mensen uit de probleemwijken heffen hun handen,
En alle mensen uit de ghettos heffen hun handen,
En alle zonen van arbeiders heffen hun handen,
Iedereen die zich solidair voelt heft zijn handen,
En iedereen uit het arme Frankrijk heft zijn handen,
Heft zijn handen.
Deze is voor alle mensen uit de wijken, buitenwijken, steden die we hebben willen koppelen aan onveiligheid.
Noord-Afrika, Zuid-Afrika, Antillen, Europa, Spanjaarden, Portugezen.
Ellende heeft geen kleur,
In het koninkrijk van gebroken dromen, gebroken harten,
Beheersde gevoelens,
Wanneer ze niet worden veracht.
Je overlevingsinstinct moet daar scherp zijn,
Het is in woede dat de zwaktes zijn vermomd.
De mijnen lijken het niet, maar ze zijn uitgeput.
De mijnen, ik zal ze vertegenwoordigen tot de laatste.