De Málaga, Malagueñito
¡Ay, Pablo Ruíz, qué travieso!
Corazón de plastilina,
la vida te tira un beso,
la gracia te da propina.
Este niño, que es un caso,
apunta buenas maneras,
pero cuando pinta un vaso
y el agua la pone afuera.
Y sin ningún miramiento
ha retratao a su abuela
un ojo tuerce pa dentro
y el otro pa' donde quieras.
De Málaga, malagueñito,
tú nunca fuiste pobre
ni señorito.
El divino impertinente
se tutea con la gloria,
con su pincel insolente
se va escribiendo la historia.
De cuadro en cuadro, al asalto
saltabas como un chiquillo
huracanes de cobalto
temporales de amarillo.
Y de la ceca a la Meca
de la locura a las damas,
¿cuál de todas tus muñecas
puso color en tu cama?
De Málaga, qué buena suerte,
este torero, primo,
pinta de muerte.
Cuando un perfume exquisito
a dólar y trementina
te viene abriendo las puertas
a medida que caminas.
Y el eco de tu presencia
se lo rifan los señores
tú defiendes tu conciencia
a brochazos tricolores.
¡Ay, Pablo Ruíz, niño chico!
Recuérdalo, por si acaso:
tú siempre serás Pablito,
aunque te llamen Picasso.
De Málaga, ¡ay! malagueño,
tú que lo tienes todo,
no eres tu dueño.
De Málaga, Málaga,
malagueñito,
tú nunca fuiste pobre
ni señorito.
From Malaga, Little Malagan
Oh, Pablo Ruiz, you little rascal!
Heart of clay,
life blows you a kiss,
grace gives you a tip.
This kid, who's a character,
shows good manners,
but when he paints a glass
and the water spills outside.
And without any hesitation
he's painted his grandma
one eye turned inwards
and the other wherever you want.
From Malaga, little Malagan,
you were never poor
nor a little lord.
The divine impertinent
rubs elbows with glory,
with his insolent brush
he's writing history.
From painting to painting, by storm
you jumped like a kid,
cobalt hurricanes
yellow storms.
From here to there,
from madness to the ladies,
which of all your dolls
put color in your bed?
From Malaga, what good luck,
this bullfighter, cousin,
paints death.
When an exquisite perfume
to dollar and turpentine
comes opening doors for you
as you walk.
And the echo of your presence
is fought over by the gentlemen,
you defend your conscience
with tricolor brushstrokes.
Oh, Pablo Ruiz, little boy!
Remember, just in case:
you'll always be little Pablo,
even if they call you Picasso.
From Malaga, oh! Malagan,
you who have it all,
you're not your own.
From Malaga, Malaga,
little Malagan,
you were never poor
nor a little lord.