Violetas Para Violeta
La página de sucesos
Del Mercurio y La Estafeta
Entre dietas para obesos
Chismes y falsos profetas
Confirmaba que sin besos
Se marchitan las violetas
Maldigo del alto cielo
Que nos expropió su canto
Sus décimas, su pañuelo
Su quinchamalí, su llanto
Viola de chicha y pomelo
Cacerolas del espanto
Habráse visto insolencia
Cinismo y alevosía
Contaminan la decencia
Secuestran la fantasía
Cuando clama la inocencia
Llaman a la policía
Lo dijo Violeta Parra
Hermana de Nicanor
Por suerte tengo guitarra
Y sin presumir de voz
Si me invitan a una farra
Cuenten con mi corazón
Volaron desde Chicago
Unos gringos con corbata
Y en una suite de Santiago
Sin pisar Chuquicamata
Defecaron en mi pago
Sobraban las serenatas
Más sola que una maleta
Olvidada en la Gran Vía
Desde que se fue Violeta
Enlutando la poesía
Se ensañan con los poetas
Las faltas de ortografía
La cuequita de mi Chile
Los listos de Guasingtón
La marchitan con fusiles
Que acribillan la razón
Malaya sean los desfiles
Y el Cristo que los fundó
Los pobres no somos ricos
Ni el cobre es más que la greda
La libertad cierra el pico
Desde que hay toque de queda
Pregúntale a los milicos
Qué hicieron en La Moneda
Violets for Violeta
The news page
From Mercurio and La Estafeta
Between diets for the obese
Gossip and false prophets
Confirmed that without kisses
Violets wither away
I curse from the high sky
That expropriated her song
Her décimas, her handkerchief
Her quinchamalí, her tears
Purple from chicha and grapefruit
Pots of horror
Have you ever seen such insolence
Cynicism and treachery
Contaminate decency
Kidnap fantasy
When innocence cries out
They call the police
Violeta Parra said it
Nicanor's sister
Luckily I have a guitar
And without boasting of a voice
If they invite me to a party
Count on my heart
From Chicago they flew
Some gringos in ties
And in a suite in Santiago
Without stepping on Chuquicamata
They defecated in my land
Serenades were abundant
More alone than a suitcase
Forgotten on Gran Vía
Since Violeta left
Mourning poetry
They go after the poets
For spelling mistakes
The little cueca of my Chile
The smart ones from Washington
They wither it with rifles
That shoot down reason
Cursed be the parades
And the Christ who founded them
The poor are not rich
Nor is copper more than clay
Freedom shuts up
Since curfew
Ask the soldiers
What they did in La Moneda