Milonga de Albornoz
Alguien ya contó los días.
Alguien ya sabe la hora.
Alguien para Quien no hay
ni premuras ni demora.
Albornoz pasa silbando
una milonga entrerriana;
bajo el ala del chambergo
sus ojos ven la mañana.
La mañana de este día
del ochocientos noventa;
en el bajo del Retiro
ya le han perdido la cuenta
de amores y de trucadas
hasta el alba y de entreveros
a fierro con los sargentos,
con propios y forasteros.
Se la tienen bien jurada
más de un taura y más de un pillo;
en una esquina del sur
lo está esperando un cuchillo.
No un cuchillo sino tres
antes de clarear el día,
se le vinieron encima
y el hombre se defendía.
Un acero entró en el pecho,
ni se le movió la cara;
Alejo Albornoz murió
como si no le importara.
Pienso que le gustaría
saber que hoy anda su historia
en una milonga. El tiempo
es olvido y es memoria.
Milonga von Albornoz
Jemand hat die Tage schon gezählt.
Jemand kennt bereits die Stunde.
Jemand für den es weder
Eile noch Verzögerung gibt.
Albornoz zieht pfeifend vorbei
mit einer milonga aus Entre Ríos;
unter dem Schirm seines Hutes
sieht er den Morgen.
Der Morgen an diesem Tag
im achtzehnten Jahrhundert;
im Park von Retiro
hat man den Überblick verloren
über Liebschaften und Betrügereien
bis zur Dämmerung und über
Konflikte mit den Sergeanten,
mit Einheimischen und Fremden.
Sie haben es sich geschworen,
mehr als ein Grobian und mehr als ein Schurke;
an einer Ecke im Süden
wartet ein Messer auf ihn.
Nicht ein Messer, sondern drei,
bevor der Tag anbricht,
stürzten sie sich auf ihn
und der Mann wehrte sich.
Ein Stahl drang in die Brust,
nicht einmal zuckte sein Gesicht;
Alejo Albornoz starb,
als ob es ihm egal wäre.
Ich denke, es würde ihm gefallen,
zu wissen, dass heute seine Geschichte
in einer milonga erzählt wird.
Die Zeit ist Vergessen und Erinnerung.