Mi Libro de Otoño
Mi libro de otoño,
mi libro de otoño
transita el silencio
de algún pensamiento
cuando estoy conmigo
bebido de tiempo
y en el horizonte
frontal del espejo
rebota la frente
de mis años viejos
y mis años nuevos,
y el prólogo eterno,
inconcluso y cierto
suspende un momento
la letra redonda
y transita el sueño
de páginas hondas
crecidas de anhelos,
estíos y cierzos.
Es una paloma
de papel cuaderno
mi libro de otoño,
callado y austero.
Mi libro de otoño
marca mi destierro
de las arrogancias
de todo lo incierto,
de las falsedades,
de los desalientos,
de la muerte oscura
de quien roba cielos
sin ver que de abajo
se aprecia el lucero.
Mi libro de otoño
es hermoso y lento;
historias humildes,
aves sin encierro,
dolores que pasan
sin odas ni premios,
sin odios marrones
que opacan el cedro
de los que se alejan
epílogo adentro.
Mi libro de otoño
transita el silencio
de mi pensamiento
cuando estoy conmigo
bebido de tiempo.
Quiero que lo leas,
no es simple, lo entiendo,
te dará en la cara
todo el sol de enero
lastimado el aire,
penderá en rocío
para que tus ojos
brillen al leerlo.
Mi libro de otoño,
todo lo que tengo,
humilde paloma de papel cuaderno,
callado y austero.
Tiene una carilla
con un punto al centro;
la dejé ex profeso
para que tu mano,
o quizá tu beso
le escriba las letras
de todo mi tiempo.
Mi libro de otoño,
mi libro de otoño
cerrará con eso.
Mon Livre d'Automne
Mon livre d'automne,
mon livre d'automne
traverse le silence
d'un certain pensée
quand je suis avec moi
ivre de temps
et à l'horizon
face au miroir
rebondit le front
de mes années anciennes
et mes années nouvelles,
et le prologue éternel,
inachevé et vrai
suspend un moment
la lettre ronde
et traverse le rêve
de pages profondes
nourries de désirs,
d'été et de brises.
C'est une colombe
de papier cahier
mon livre d'automne,
silencieux et austère.
Mon livre d'automne
marque mon exil
des arrogances
de tout ce qui est incertain,
des mensonges,
des découragements,
de la mort sombre
de ceux qui volent des cieux
sans voir que d'en bas
on aperçoit l'étoile.
Mon livre d'automne
est beau et lent ;
histoires humbles,
oiseaux sans enfermement,
douleurs qui passent
sans odes ni récompenses,
sans haines brunes
qui ternissent le cèdre
de ceux qui s'éloignent
épilogue à l'intérieur.
Mon livre d'automne
traverse le silence
de ma pensée
quand je suis avec moi
ivre de temps.
Je veux que tu le lises,
ce n'est pas simple, je comprends,
il te mettra en pleine face
tout le soleil de janvier
l'air blessé,
pendra en rosée
pour que tes yeux
brillent en le lisant.
Mon livre d'automne,
tout ce que j'ai,
humble colombe de papier cahier,
silencieux et austère.
Il a une page
avec un point au centre ;
je l'ai laissé exprès
pour que ta main,
ou peut-être ton baiser
écrive les lettres
de tout mon temps.
Mon livre d'automne,
mon livre d'automne
se fermera avec ça.