Sobre La Cuerda Floja
Siempre al borde de los que viven
nunca tuvo un hijo, nunca una mujer
se pasaba el día en la oficina
llevando papeles, sirviendo café
su refugio una pension muy vieja,
llena de fantasmas y restos de pan
su amigo un gato que habló con él.
Nunca nadie le ofreció motives
como para estar, como para hablar
nunca nadie le ofreció su casa
para que no pase solo Navidad
el invierno que pegaba fuerte
lo encontraba a veces en la seccional
"el vino es casi como el amor" decia
de a pedazos, de a pedazos cae quieto.
Casi siempre a las seis menos cuarto
cuando el sol despierta en el andén
levantaba su cuerpo chiquito
se afeitaba y contaba hasta cien
como para recordar que estaba
tan despierto como vos y yo
con todas esas ganas de andar.
Una noche en un bar de esos tantos
se bebió hasta el ultimo rincón
decidió que su piél era carne
y su alma tán solo un motor
y se gastó de golpe una copa
y se hastió del pan y la pensión
quizás la muerte sea mejor.
Se subió al primer taxi
conla impotencia en quiebra
la œltima noche que estaré conmigo
será una gran fiesta, dijo,
plena de estrellas.
Se levantó temprano
desayuno en silencio
miró el reloj que lo observaba tenso
y en la cuerda floja, volvió a pensarlo.
Afiló la navaja
héroe cobarde al menos
cerró los ojos, no dudó un instante
y apretó la carne sangró su pecho.
On the Tightrope
Always on the edge of those who live
never had a child, never a woman
he spent the day in the office
handling papers, serving coffee
his refuge a very old boarding house
full of ghosts and bread crumbs
his friend a cat that spoke to him
Nobody ever offered him reasons
to stay, to talk
nobody ever offered him their home
to not spend Christmas alone
the harsh winter that hit hard
sometimes found him at the police station
"wine is almost like love" he said
in pieces, in pieces he falls still.
Almost always at a quarter to six
when the sun wakes up on the platform
he lifted his small body
shaved and counted to a hundred
just to remember that he was
as awake as you and I
with all that desire to walk.
One night in one of those many bars
he drank to the last corner
he decided that his skin was flesh
and his soul just a motor
and he spent a glass all at once
and he got tired of the bread and the boarding house
maybe death is better.
He got into the first taxi
with impotence in bankruptcy
"the last night I'll be with myself
will be a great party," he said,
full of stars.
He got up early
had breakfast in silence
looked at the clock that watched him tensely
and on the tightrope, he thought again.
He sharpened the razor
cowardly hero at least
closed his eyes, didn't hesitate for a moment
and pressed the flesh, bled his chest.