Only Our Rivers Run Free
When apples still grow in November
and blossoms still grow from each tree,
when leaves are still green in December,
it's then that our land will be free.
I travelled her hills and her valleys,
and still through her sorrows I see
a land that has never known freedom
and only our rivers run free,
and only our rivers run free.
I drink to the death of her manhood,
those men, who'd rather had died.
Than to live in the cold chains of boundage
to bring back their lives were denied.
Oh, where are you now when we need you,
what burns were the flames used to be?
Are you gone like the snows of last winter,
and will only our rivers run free,
and will only our rivers run free?
How sweet is life but we're crying,
how mellow the wine but is dry,
how fragrant the rose but is dying,
how gentle the breeze but is sigh.
What good is it new when it's ageing,
what joy in the eyes that can't see?
When there's sorrow in sunshine and flower
and still only our rivers run free,
and still only our rivers run free.
I travelled her hills and her valleys
and still trough her sorrows I see
a land that has never known freedom
and only our rivers run free,
and only our rivers run free.
Seules nos rivières sont libres
Quand les pommes poussent encore en novembre
et que les fleurs s'épanouissent sur chaque arbre,
quand les feuilles sont encore vertes en décembre,
c'est alors que notre terre sera libre.
J'ai parcouru ses collines et ses vallées,
et à travers ses peines je vois
une terre qui n'a jamais connu la liberté
et seules nos rivières sont libres,
et seules nos rivières sont libres.
Je bois à la mort de sa virilité,
cette homme, qui aurait préféré mourir.
Que de vivre dans les chaînes froides de l'esclavage
pour ramener des vies qui leur ont été refusées.
Oh, où es-tu maintenant quand nous avons besoin de toi,
quelles flammes brûlaient autrefois ?
Es-tu parti comme les neiges de l'hiver dernier,
et seules nos rivières sont libres,
et seules nos rivières sont libres ?
Comme la vie est douce mais nous pleurons,
comme le vin est doux mais est sec,
comme la rose est parfumée mais est en train de mourir,
comme la brise est douce mais soupire.
À quoi bon être nouveau quand ça vieillit,
quelle joie dans des yeux qui ne peuvent voir ?
Quand il y a de la peine dans le soleil et la fleur
et encore seules nos rivières sont libres,
et encore seules nos rivières sont libres.
J'ai parcouru ses collines et ses vallées
et à travers ses peines je vois
une terre qui n'a jamais connu la liberté
et seules nos rivières sont libres,
et seules nos rivières sont libres.