Dødens Grøde
Milde vinder raskt til bris,
sender aks på flyktig vis.
Smyger over traurig åker,
sørger for at sorte engler våker.
Mesteren bak dødens grøde
legger landet langsomt øde.
Korn sprer onde, sykdom, skader
høsten ofrer fall i lange rader.
Jorden råtner, livet svinner,
plagen river alle grinder.
Fe og folk blir revet bort.
Mesteren har vunnet alle kort.
La Cosecha de la Muerte
Suaves vientos se convierten en brisa,
envían espigas de manera fugaz.
Se deslizan sobre el campo triste,
haciendo que los ángeles negros vigilen.
El maestro detrás de la cosecha de la muerte
deja la tierra lentamente desolada.
El trigo esparce maldad, enfermedad, daño,
la cosecha sacrifica vidas en largas filas.
La tierra se pudre, la vida se desvanece,
la aflicción derriba todas las puertas.
Ganado y gente son arrastrados.
El maestro ha ganado todas las cartas.