En La Soleada Tarde de Domingo...
Padres travestidos, madres sadomasoquistas
sacan de paseo a sus muñecos gesmar
deformados por un accidente radioactivo.
Dos ancianos jubilados hacen el amor enloquecidos
tras los mazizos
mientras suena en la radio
a toda ostia el carrusel deportivo.
En la soleada tarde de domingo en un parque de Moratalaz.
Un despiadado angelito disecciona un pajarito
mientras su hermanita es obscultada
en busca de un precoz pelito por otros despiadados angelitos.
Un esforzado deportista narcoolímpico
de lata en mano y chandal raido
pide unos duritos pa un chute isotónico
que mate el gusanillo.
Pido a una hippy coqueta un cigarro
me suelta no fumo tabaco
que coño me importa de que pie cojee que fume o que no.
Hace ya tiempo que llevo buscando
respuestas sencillas, concisas,
pregunto a mis locuaces tripas
cansadas responden ¡yo qué sé, huevón!
córtate el pelo y búscate un trabajo.
Llegan los repartidores al puesto de los helados
con sus derbis con el tubo de escape recortado,
móvil en la mano, pantalones ciberajustados.
Y ajustados también a sus pantalones
exhuberantes adolescentes amantes de los chicos malos,
los chulos de barrio, pizzerías y felatios.
Anunciando el ocaso de la tarde en un parque de Moratalaz.
Se despide el sol naif de sonrisa pintada
de regreso a casa a ver como ha ido la jornada
que se acaba ya la liga y todavía no ha tocado ná.
Pienso en ese sol, en su suerte maldita
no le libra del trabajo ni una primitiv
algo consolado por desgracia ajena
marcho a meditar a la bodega.
Gracias dios por otra tarde
de domingo en un parque de Moratalaz.
An einem sonnigen Sonntagnachmittag...
Verkleidete Väter, sadomasochistische Mütter
führen ihre deformierten Puppen spazieren,
verursacht durch einen radioaktiven Unfall.
Zwei pensionierte Alte machen verrückt Liebe
hinter den dicken Bäumen,
während im Radio
laut das Sportkarussell läuft.
An einem sonnigen Sonntagnachmittag in einem Park in Moratalaz.
Ein gnadenloser kleiner Engel sezierte einen Vogel,
während seine kleine Schwester untersucht wird
auf der Suche nach einem frühen Härchen von anderen gnadenlosen Engeln.
Ein fleißiger Sportler, ein Narkoolympionik,
mit einer Dose in der Hand und abgewetztem Trainingsanzug,
bittet um ein paar Münzen für einen isotonischen Schuss,
das Hungergefühl zu stillen.
Ich bitte eine schicke Hippie um eine Zigarette,
sie sagt mir, sie raucht keinen Tabak.
Was kümmert es mich, ob sie lahmt oder nicht, ob sie raucht oder nicht?
Ich suche schon lange nach
einfachen, klaren Antworten,
frage meinen geschwätzigen Bauch,
ermüdet antwortet er: „Was weiß ich, Kumpel!
Schneid dir die Haare und such dir einen Job.“
Die Lieferanten kommen am Eisstand an
mit ihren Derbys und gekürzten Auspuffrohren,
Handy in der Hand, Cyber-Hosen eng anliegend.
Und auch eng anliegend an ihren Hosen
sind die exuberanten Teenager, die auf böse Jungs stehen,
auf die Machos aus der Nachbarschaft, Pizzerien und Oralsex.
Sie kündigen den Sonnenuntergang des Nachmittags in einem Park in Moratalaz an.
Die naive Sonne mit dem gemalten Lächeln verabschiedet sich,
auf dem Rückweg nach Hause, um zu sehen, wie der Tag gelaufen ist,
denn die Liga ist bald vorbei und es hat noch nichts geklingelt.
Ich denke an diese Sonne, an ihr verfluchtes Schicksal,
keine primitive Arbeit kann sie davon befreien,
etwas getröstet durch das Unglück anderer
gehe ich meditieren in den Keller.
Danke Gott für einen weiteren Sonntagnachmittag
in einem Park in Moratalaz.