En La Soleada Tarde de Domingo...
Padres travestidos, madres sadomasoquistas
sacan de paseo a sus muñecos gesmar
deformados por un accidente radioactivo.
Dos ancianos jubilados hacen el amor enloquecidos
tras los mazizos
mientras suena en la radio
a toda ostia el carrusel deportivo.
En la soleada tarde de domingo en un parque de Moratalaz.
Un despiadado angelito disecciona un pajarito
mientras su hermanita es obscultada
en busca de un precoz pelito por otros despiadados angelitos.
Un esforzado deportista narcoolímpico
de lata en mano y chandal raido
pide unos duritos pa un chute isotónico
que mate el gusanillo.
Pido a una hippy coqueta un cigarro
me suelta no fumo tabaco
que coño me importa de que pie cojee que fume o que no.
Hace ya tiempo que llevo buscando
respuestas sencillas, concisas,
pregunto a mis locuaces tripas
cansadas responden ¡yo qué sé, huevón!
córtate el pelo y búscate un trabajo.
Llegan los repartidores al puesto de los helados
con sus derbis con el tubo de escape recortado,
móvil en la mano, pantalones ciberajustados.
Y ajustados también a sus pantalones
exhuberantes adolescentes amantes de los chicos malos,
los chulos de barrio, pizzerías y felatios.
Anunciando el ocaso de la tarde en un parque de Moratalaz.
Se despide el sol naif de sonrisa pintada
de regreso a casa a ver como ha ido la jornada
que se acaba ya la liga y todavía no ha tocado ná.
Pienso en ese sol, en su suerte maldita
no le libra del trabajo ni una primitiv
algo consolado por desgracia ajena
marcho a meditar a la bodega.
Gracias dios por otra tarde
de domingo en un parque de Moratalaz.
On a Sunny Sunday Afternoon...
Parents in drag, sadomasochistic moms
take their twisted dolls out for a stroll
mangled by a radioactive accident.
Two retired old folks make love, going wild
behind the bushes
while the radio blasts
sports talk at full volume.
On a sunny Sunday afternoon in a park in Moratalaz.
A ruthless little angel dissects a bird
while his little sister gets checked out
for an early hair by other ruthless little angels.
A hard-working narcoolympic athlete
with a can in hand and worn-out tracksuit
asks for some cash for an isotonic shot
to kill the craving.
I ask a flirty hippie for a smoke
she says I don’t smoke tobacco
I don’t give a damn which leg she limps on, whether she smokes or not.
I’ve been searching for a while
for simple, clear answers,
I ask my chatty guts
they tiredly respond, "Who the hell knows, dude!
Get a haircut and find yourself a job."
The delivery guys arrive at the ice cream stand
with their souped-up rides and cut-off exhausts,
phone in hand, pants skin-tight.
And tight on their pants
are exuberant teens who love bad boys,
the neighborhood toughs, pizzerias, and blowjobs.
Announcing the sunset of the afternoon in a park in Moratalaz.
The naive sun with a painted smile bids farewell
heading home to see how the day went
as the league wraps up and still hasn’t touched anything.
I think of that sun, of its cursed luck
not even a primitive can save it from work,
somewhat consoled by others’ misfortune
I head to meditate at the cellar.
Thanks, God, for another Sunday
afternoon in a park in Moratalaz.