The Story Goes On
His father died young, never knew him to shield him from the rain
Starting shooting heroin at fourteen to numb the pain
Track marks similar to tattoos tell the story of a sad fool
Tragic monologue of a man who became a victim of half-truths and whispered secrets
His own inner-demons, syringes and lesions
Crack pipes and binges for weekends
Led to benders and blackouts that last for seasons
For no apparent reasons, never had children
He was a child in a man’s body
Found joy in the thrill of the streets and crack parties
Robbing drug dealers, selling dope, selling soap
Locked in the belly of the beast where the felons roam
Gift of gab, quick-witted with the clever soul
Couldn’t keep him from catching a buck-fifty in his dome
Matter fact, more like 250, too shifty
His name was howie but on rykers island he was gypsy
Time and time again as I pick up the pen
As my thoughts emerge these are those words
I glance at the paper to know what’s going on
Someone’s doing wrong, the story goes on
A lot of stuff happens that the news won’t tell yous
Loose all L juice, snooze all hell loose
State of the slums, kill four, play the drums
Fake ones, they’re coarse with smiles and snake tongues
Fuck a clan or a cult man, I stand by my own
All by myself grown up but fuck you I’m abandoned, disowned
I’m alive and thrivin, drivin like a bandit with gold
You ain’t got no balls so you don’t understand it at all
I’m America’s nightmare, I’m a werewolf with soul
I’m unbearable with no fam I’m just terrible yo
I have hate in my heart so when I tear a new hole
In all your dreams and ideals, momma where would you go?
Watched my father betray me baby watched Erica go
That’s interference, I just wanted Terrence to grow
Steering clear of all these voices I can hear in my skull
Here in my head, surrounded by these spirits is dead
Who are you to trust and who I am to judge it?
This is do-or-die, suicide on a budget
You can hate or love it but I put it on my motherfucking mother
That I came out and I ain’t going back to the gutter
La Historia Continúa
Su padre murió joven, nunca lo conoció para protegerlo de la lluvia
Comenzó a inyectarse heroína a los catorce para adormecer el dolor
Marcas de aguja similares a tatuajes cuentan la historia de un tonto triste
Monólogo trágico de un hombre que se convirtió en víctima de medias verdades y secretos susurrados
Sus propios demonios internos, jeringas y lesiones
Pipas de crack y atracones los fines de semana
Llevaban a juergas y apagones que duraban temporadas
Sin razones aparentes, nunca tuvo hijos
Era un niño en cuerpo de hombre
Encontraba alegría en la emoción de las calles y fiestas de crack
Robando a traficantes, vendiendo droga, vendiendo jabón
Encerrado en el vientre de la bestia donde deambulan los criminales
Don de la palabra, ingenioso con el alma astuta
No pudieron evitar que recibiera un corte en la cabeza
De hecho, más bien como 250, muy astuto
Su nombre era Howie pero en la isla de Rykers era gitano
Una y otra vez mientras cojo la pluma
A medida que mis pensamientos surgen, estas son esas palabras
Miro el papel para saber qué está pasando
Alguien está haciendo mal, la historia continúa
Muchas cosas suceden que las noticias no te contarán
Pierde toda la esencia, todo el infierno suelto
Estado de los barrios bajos, matan a cuatro, tocan los tambores
Los falsos, son toscos con sonrisas y lenguas de serpiente
Al diablo con un clan o una secta, yo defiendo lo mío
Todo por mi cuenta, crecí solo pero al diablo contigo, estoy abandonado, desheredado
Estoy vivo y prosperando, conduciendo como un bandido con oro
Tú no tienes agallas así que no lo entiendes en absoluto
Soy la pesadilla de América, soy un hombre lobo con alma
Soy insoportable sin familia, soy simplemente terrible
Tengo odio en mi corazón así que cuando hago un nuevo agujero
En todos tus sueños e ideales, mamá ¿a dónde irías?
Vi a mi padre traicionarme, bebé vi a Erica irse
Eso es interferencia, solo quería que Terrence creciera
Evitando todas esas voces que puedo escuchar en mi cráneo
Aquí en mi cabeza, rodeado de estos espíritus muertos
¿Quién eres tú para confiar y quién soy yo para juzgarlo?
Esto es vida o muerte, suicidio con un presupuesto
Puedes odiarlo o amarlo pero lo juro por mi maldita madre
Que salí adelante y no volveré al desagüe
Escrita por: G. Carroll / W. Braunstein