Mermelada de Moras
Gatos trasnochadores cortejan bajo el balcón.
Canarios de las Ramblas, y un geranio sin flor.
Bailando calle abajo la noche al fin se marchó...
¿Dónde vas, parrandera, si "El Molino" cerró.
"Canción de mañanada": -Serrat en un transistor,
y un coro de vecinas en el patio interior.-
"Canción de mañanada".¡Qué lejos queda Aragón!..
Casa mía entre barzas,¿cómo te olvido yo?...
Mañanita de domingo, como en casa del mayor;
se irán luego a ver al Barça, y yo con la nieta al zoo.
Mañanita de San Jorge, triste sin libro ni flor:
...Cuando pierde a la princesa, ¿para qué vive el dragón?
No lo sé, pero vive, lo mismo que vivo yo,
hasta que un santo bruto nos clave su lanzón.
Vive en su fría cueva, rumiando lo que perdió:
Mermelada de moras, los recuerdos de amor.
Moras del Pirineo, donde nacimos los dos:
a ella la echó un pantano, yo quise algo mejor.
Rueda que rueda el mundo, con él rodando ella y yo...
en este piso oscuro el rodar terminó.
Ojos como moras negras, en la noche de san Juan
un entoldado de estrellas sobre la calle Rosal.
Giró el mundo en su verbena, y giramos sin pensar
que con cada giro, el baile se acercaba a su final.
Mi viejo Pueblo Seco, -donde viví, moriré...-,
sin perder lo que era me hizo barcelonés.
Y ahora, uno de mis nietos va a cursos de aragonés,
anda soplando gaitas... y pretende volver.
Quiere hacerme de la Chunta,-...¡si soy de la C.N.T.!-;
me trae las "Fuellas", el "Rolde", y "El Cruzado aragonés".
¡La de vueltas que da el mundo! ¡Si ella lo pudiera ver!...
El camino que unos hacen, otros lo han de deshacer.
Como cada Septiembre desde que ella no está
subiré a nuestro valle...si me quieren llevar.
Junto a la casa hundida,-por ella y por tantos más-,
¡le escupiré al pantano!,...y lo haré sin llorar.
Despacio, entre las ruinas, cosecharé en el barzal
moras como sus ojos, dulces hasta rabiar.
No es raro que mi hija me las quiera racionar:
-"Padre, esa mermelada con su azúcar va mal."
-...¡Si supieras que al comerla vuelvo a ver la casa en pie,
y en los labios de tu madre una gotita de miel!
¡Ojalá vivas bastante para descubrir por qué
mientras unto mermelada tú eres mi niña otra vez!
...que el recuerdo vuelve tierno hasta el pan duro de ayer.
Blackberry Jam
Night owl cats court under the balcony.
Canaries from Las Ramblas, and a geranium without flowers.
Dancing down the street, the night finally left...
Where are you going, party girl, if 'El Molino' closed.
'Morning song': -Serrat on a transistor,
and a chorus of neighbors in the inner courtyard.-
'Morning song'. How far Aragon is!..
My house among the bushes, how do I forget you?...
Sunday morning, like at the eldest's house;
they will then go see Barça, and I with the granddaughter to the zoo.
St. George's morning, sad without a book or flower:
...When the princess loses, what does the dragon live for?
I don't know, but it lives, just like I do,
until a brute saint pierces us with his lance.
Lives in his cold cave, pondering what he lost:
Blackberry jam, memories of love.
Blackberries from the Pyrenees, where we were born:
she was thrown by a swamp, I wanted something better.
The world keeps turning, with her and me rolling...
in this dark apartment the rolling ended.
Eyes like blackberries, on St. John's night
a canopy of stars over Rosal Street.
The world turned in its fair, and we turned without thinking
that with each turn, the dance was getting closer to its end.
My old Pueblo Seco, -where I lived, I will die...-,
without losing what it was, made me a Barcelonan.
And now, one of my grandchildren is taking Aragonese courses,
blowing bagpipes... and intends to return.
He wants to join the Chunta, -...if I am from the C.N.T.!-;
he brings me the 'Fuellas', the 'Rolde', and 'The Aragonese Crusader'.
The world spins around! If only she could see it!...
The path that some take, others must undo.
Like every September since she's gone
I will climb to our valley... if they want to take me.
Next to the sunken house,-for her and for so many others-,
I will spit on the swamp!... and I will do it without crying.
Slowly, among the ruins, I will harvest in the marsh
blackberries like her eyes, sweet to the point of bursting.
It's not surprising that my daughter wants to ration them:
-'Father, that jam with its sugar is bad.'
-...If you knew that when eating it I see the house standing again,
and on your mother's lips a little drop of honey!
I hope you live long enough to discover why
while spreading jam you are my little girl again!
...that memory makes yesterday's hard bread tender.
Escrita por: Manuel Domínguez