Els Teus Ulls Pregons
Els teus ulls pregons, són teló de fons
del gest dramàtic del meu món.
Sota el feix de llum, tancat en un zoom,
jo represento tant se val el que jo sento
quan sóc sol.
Sempre ha estat, una cursa vora el penya-segat,
suau com la bufanda del voltor,
el millor recipient per la buidor.
Amb aquest paper, no hi ha res a fer.
Un guió és com un destí fatal
on mai seré el galant, ni vull res semblant.
L´heroi flemàtic, imatge d´un arc hieràtic,
a qui no li cal fer sang per obrir el cor.
Sempre ha estat, una cursa vora el penya-segat,
suau com la bufanda del voltor,
el millor recipient per la buidor.
Segueix essent el mateix parany del subconscient,
un terreny de paper sota els teus peus,
un mal del que mai no us guarireu.
Quan el temps perd el sentit i l´avui és igual que ahir;
quan l´eclipsi és a dins teu, cobren vida esperits eterns.
L´implacable apuntador farà meu el seu dolor,
clavarà els seus mots com un punyal,
assassí de l´albir personal.
Tot és clar vist des del punt adequat,
El realisme d´allò que tant t´ha agradat
cau desfet en il·lusió,
quan veus el fil que ho aguanta tot.
Tot és clar vist des de darrera el teló,
tant me fa, jo sempre diré que no.
a dins meu no hi pot quedar,
que el món és un decorat fet del cartró més barat.
Una cursa vora el penya-segat
suau com la bufanda del voltor,
el millor recipient per la buidor.
Segueix essent el mateix parany del subconscient,
terreny de paper sota els teus peus,
un mal del que mai no us guarireu.
Si Mim
Uoooooooohhhh!
Tus Ojos Anuncios
Tus ojos anuncios, son telón de fondo
del gesto dramático de mi mundo.
Bajo el haz de luz, cerrado en un zoom,
represento tanto da igual lo que siento
cuando estoy solo.
Siempre ha sido, una carrera al borde del acantilado,
suave como la bufanda del buitre,
el mejor recipiente para el vacío.
Con este papel, no hay nada que hacer.
Un guion es como un destino fatal
donde nunca seré el galán, ni quiero algo similar.
El héroe fleumático, imagen de un arco hierático,
a quien no le hace falta sangre para abrir el corazón.
Siempre ha sido, una carrera al borde del acantilado,
suave como la bufanda del buitre,
el mejor recipiente para el vacío.
Sigue siendo la misma trampa del subconsciente,
un terreno de papel bajo tus pies,
un mal del que nunca sanarán.
Cuando el tiempo pierde el sentido y el hoy es igual que ayer;
cuando el eclipse está dentro de ti, cobran vida espíritus eternos.
El implacable apuntador hará mío su dolor,
clavará sus palabras como un puñal,
asesino de la percepción personal.
Todo es claro visto desde el punto adecuado,
El realismo de lo que tanto te ha gustado
cae deshecho en ilusión,
cuando ves el hilo que lo sostiene todo.
Todo es claro visto desde detrás del telón,
me da igual, siempre diré que no.
dentro de mí no puede quedar,
que el mundo es un decorado hecho del cartón más barato.
Una carrera al borde del acantilado
suave como la bufanda del buitre,
el mejor recipiente para el vacío.
Sigue siendo la misma trampa del subconsciente,
terreno de papel bajo tus pies,
un mal del que nunca sanarán.
Si Mim
¡Uoooooooohhhh!