Facas Ou Flores
Quem ao menos uma vez
Não se mostrou louco
Com palavras que a lucides
Jamais indicaria alguém
O agricultor sabe bem
O que irá nascer
Da terra que cultivou
Do pequeno ramo que plantou
Com semente você plantou
E o que foi que ela gerou
Vida ou morte
Maldição ou sorte
Palavras não são palavras
São facas ou flores
Podem perfurar a alma
Ou construir amores
Palavras não são palavras
São facas ou flores
Perfume nos lábios dos sábios
Ou punhal nas mãos dos loucos
Quem ao menos uma vez
Não se mostrou louco
Com palavras que a lucides
Jamais indicaria alguém
O agricultor sabe bem
O que irá nascer
Da terra que cultivou
Do pequeno ramo que plantou
Com semente você plantou
E o que foi que ela gerou
Vida ou morte
Maldição ou sorte
Palavras não são palavras
São facas ou flores
Podem perfurar a alma
Ou construir amores
Palavras não são palavras
São facas ou flores
Perfume nos lábios dos sábios
Ou punhal nas mãos dos loucos
Palavras não são palavras
São facas ou flores
Podem perfurar a alma
Ou construir amores
Palavras não são palavras
São facas ou flores
Perfume nos lábios dos sábios
Ou punhal nas mãos dos loucos
Palavras, palavras, palavras
Palavras, palavras, palavras
Cuchillos o Flores
Quien al menos una vez
No se mostró loco
Con palabras que la lucidez
Jamás indicaría a alguien
El agricultor sabe bien
Lo que va a nacer
De la tierra que cultivó
Del pequeño ramo que plantó
Con semilla plantaste
Y qué fue lo que generó
Vida o muerte
Maldición o suerte
Palabras no son palabras
Son cuchillos o flores
Pueden perforar el alma
O construir amores
Palabras no son palabras
Son cuchillos o flores
Perfume en los labios de los sabios
O puñal en las manos de los locos
Quien al menos una vez
No se mostró loco
Con palabras que la lucidez
Jamás indicaría a alguien
El agricultor sabe bien
Lo que va a nacer
De la tierra que cultivó
Del pequeño ramo que plantó
Con semilla plantaste
Y qué fue lo que generó
Vida o muerte
Maldición o suerte
Palabras no son palabras
Son cuchillos o flores
Pueden perforar el alma
O construir amores
Palabras no son palabras
Son cuchillos o flores
Perfume en los labios de los sabios
O puñal en las manos de los locos
Palabras no son palabras
Son cuchillos o flores
Pueden perforar el alma
O construir amores
Palabras no son palabras
Son cuchillos o flores
Perfume en los labios de los sabios
O puñal en las manos de los locos
Palabras, palabras, palabras
Palabras, palabras, palabras