En Sång Om Dig
Jag håller en pistol mot din tinning
Pinsamt och patetiskt gnäller du mamma
Jag är inte din mamma?
Din mamma är inte här, jag berövade
Dig henne, du skulle sett hennes
Förtvivlade blick
Du fann inte din plats i tillvaron
Din tillflykt blev någonting som i andras
Ögon är betraktat som obskyrt, konstigt
Mörkt, farligt, det är ju så härligt med ångest?
Du vände ditt gamla smutsiga jag ryggen
Nu kunde du upphöja dig själv över massorna
Du vände dig till det extrema, du blev
Äntligen accepterad
Nu var du plötsligt djup och märkvärdig
Men när väl döden knackar på din dörr
Inser du att du fortfarande är den du alltid har varit
Ein Lied über dich
Ich halte eine Pistole an deine Schläfe
Peinlich und pathetisch jammerst du, Mama
Ich bin nicht deine Mama?
Deine Mama ist nicht hier, ich habe dir
Sie genommen, du hättest ihren
Verzweifelten Blick sehen sollen
Du hast deinen Platz im Leben nicht gefunden
Dein Rückzugsort wurde etwas, das in den Augen anderer
Als obskur, seltsam
Dunkel, gefährlich betrachtet wird, ist es nicht herrlich mit Angst?
Du hast deinem alten, schmutzigen Ich den Rücken gekehrt
Jetzt konntest du dich über die Massen erheben
Du hast dich dem Extremen zugewandt, du wurdest
Endlich akzeptiert
Jetzt warst du plötzlich tiefgründig und bemerkenswert
Aber wenn der Tod an deine Tür klopft
Wirst du erkennen, dass du immer noch der bist, der du immer warst