Mientras Haya Luces De Bar
Volcándose la décima cerveza
andaba un tipo sin casa ni edad.
Frotándose los ojos para ver más lejos,
aunque no quede nada por mirar.
Charlas y gestos que se muerden la cola.
El rengo que seguro duerme afuera otra vez.
Grapas calientes con gusto a derrota,
y el sueño canalla de no volver a casa.
Ella entró como de ninguna parte.
Hubo una mole de silencio en el bar.
Al tío el mundo le importó tres cuernos
y con la botella al hombro se invitó a sentar,
en el próximo bar.
Mientras haya luces en el próximo bar.
Hay ojos de mujer que castigan duro
y ella lo sabe tan bien como él.
Sus bocas hablaron sin decirse nada,
un mozo sin dientes los echó al amanecer.
El dice que la vida es un chiste maldito.
Ella llora siempre que suena un blues.
Cruzaron la ciudad sin saber sus nombres.
Las manos frías, quemándose.
Y ella entró como de ninguna parte.
Elegante como un barco viejo.
Y al tipo el mundo le importa tres cuernos
mientras haya luces en el próximo bar.
Solange Es Lichter Im Nächsten Bar
Der Typ kippte das zehnte Bier
und war ohne Zuhause und ohne Alter.
Reibend an seinen Augen, um weiter zu sehen,
obwohl nichts mehr da ist, was man anschauen kann.
Gespräche und Gesten, die sich selbst beißen.
Der Lahme schläft bestimmt wieder draußen.
Heiße Heftklammern mit dem Geschmack der Niederlage,
und der schurkische Traum, nicht nach Hause zu kommen.
Sie kam rein, als käme sie aus dem Nichts.
Es gab einen Berg aus Stille in der Bar.
Ihm war die Welt scheißegal,
und mit der Flasche auf der Schulter setzte er sich,
im nächsten Bar.
Solange es Lichter im nächsten Bar gibt.
Es gibt Frauenaugen, die hart bestrafen
und sie weiß es so gut wie er.
Ihre Münder sprachen, ohne sich etwas zu sagen,
ein zahnloser Kellner schmiss sie beim Morgengrauen raus.
Er sagt, das Leben ist ein verdammter Witz.
Sie weint immer, wenn ein Blues erklingt.
Sie durchquerten die Stadt, ohne ihre Namen zu wissen.
Kaltes Händedrücken, sich verbrennend.
Und sie kam rein, als käme sie aus dem Nichts.
Elegant wie ein altes Schiff.
Und dem Typ ist die Welt scheißegal,
solange es Lichter im nächsten Bar gibt.