Walking Around
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
Marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
Sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
Ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
Y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
Asustar a un notario con un lirio cortado
O dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
Ir por las calles con un cuchillo verde
Y dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
Vacilante, extendido, tiritando de sueño,
Hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
Absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
De subterráneo solo, de bodega con muertos
Ateridos, muriendo de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
Cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
Y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
Y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
A hospitales donde los huesos salen por la ventana,
A ciertas zapaterías con olor a vinagre,
A calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
Colgando de las puertas de las casas que odio,
Hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
Hay espejos
Que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
Hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
Con furia, con olvido,
Paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
Y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
Calzoncillos, toallas y camisas que lloran
Lentas lágrimas sucias.
Walking Around
I get tired of being a man.
I walk into tailor shops and movie theaters
Withered, impenetrable, like a felt swan
Drifting in waters of origin and ash.
The smell of barbershops makes me cry out loud.
I just want a break from stones or wool,
I just want to not see stores or gardens,
No merchandise, no glasses, no elevators.
I get tired of my feet and my nails
And my hair and my shadow.
I get tired of being a man.
Yet it would be delightful
To scare a notary with a cut lily
Or to kill a nun with a slap.
It would be beautiful
To walk the streets with a green knife
And scream until I freeze to death.
I don’t want to keep being a root in the darkness,
Wavering, stretched out, shivering with sleep,
Downward, in the wet guts of the earth,
Absorbing and thinking, eating every day.
I don’t want so many misfortunes for myself.
I don’t want to continue as a root and a grave,
Alone in the underground, in a cellar with the dead
Chilled, dying of sorrow.
That’s why Monday burns like oil
When it sees me arrive with my prison face,
And howls in its course like a wounded wheel,
And takes hot blood steps into the night.
And it pushes me to certain corners, to certain damp houses,
To hospitals where bones stick out the window,
To certain shoe stores smelling of vinegar,
To terrifying streets like cracks.
There are sulfur-colored birds and horrible intestines
Hanging from the doors of the houses I hate,
There are forgotten dentures in a coffee pot,
There are mirrors
That should have cried out of shame and horror,
There are umbrellas everywhere, and poisons, and belly buttons.
I stroll calmly, with eyes, with shoes,
With fury, with forgetfulness,
I pass, I cross offices and orthopedic shops,
And courtyards where clothes hang from a wire:
Underwear, towels, and shirts that weep
Slow, dirty tears.