La Viejecita De Mozambique
Yo soy Victoriano, trotamundo vasco,
llegué a Mozambique buscando una flor,
al caer la tarde detuve el camino,
con chapela vasca y con mi acordeón.
En la misma puerta de aquella hostería
una viejecita me identificó:
"¡los siete puñales de Santa María!
¡Usted es de España, lo mismo que yo!
En tus ojos claros de almendro florido
veo la Cibeles, manantial de amor,
y en tu risa alegre, loca algarabía,
la gente que corre en la plaza mayor".
Y yo, Victoriano, trotamundo vasco,
sorbía una copa de añejo jerez,
un llanto cuajado de melancolía
surcó la mejilla de aquella mujer.
"Cuéntame de España, 'mutil' aguerrido,
¿qué es de tu Bilbao? ¿qué es de mi Madrid?
Yo vine a esta tierra hace ya tantos años,
me empujó a esta suerte la guerra civil.
Dime si aún alumbran los viejos faroles
en la Cava Baja del Madrid de ayer,
¿todavía fluyen las aguas humildes
en el Manzanares que me vio nacer?
Si algún día vuelves por esos caminos,
un favor del alma te quiero pedir:
tráeme un puñado de esa santa tierra,
que quiero besarla para bien morir".
- Quiero decirles, amigos míos,
que al volver a la patria tomé
un puñado de tierra española
para llevarlo a la viejecita de Mozambique.
Yo soy Victoriano, trotamundo vasco,
volví a Mozambique buscando una flor,
al caer la tarde detuve el camino,
con chapela vasca y con mi acordeón.
Lo que contemplaron mis ojos absortos
no cabe en los versos, ni en una canción:
yacía postrada, gravemente enferma,
la viejita al punto me reconoció.
Sin decirme entonces ni media palabra,
bajo la luz tenue de un viejo quinqué,
tomó aquel puñado de tierra española
que mientras besaba musitó a la vez:
"Gracias, joven vasco, que Dios te bendiga,
ahora me muero dichosa y en paz,
porque he comulgado con la tierra mía,
pensando en mi pueblo y en su libertad".
- Quiero decirles amigos míos,
que yo me alejé llorando con mi chapela
vasca y mi acordeón peregrino,
y un solo pensamiento taladró mis sentidos:
que tan importante es aquel que muere
con un fusil en la mano defendiendo
la libertad de su tierra,
como el que muere en el exilio,
soñando volver a ella-.
La Vieille de Mozambique
Je suis Victoriano, un globe-trotter basque,
arrivé à Mozambique à la recherche d'une fleur,
lorsque le soir est tombé, j'ai stoppé ma route,
avec ma chapela basque et mon accordéon.
Devant la porte de cette auberge,
une vieille dame m'a reconnu :
"Les sept poignards de Santa María !
Vous êtes d'Espagne, tout comme moi !
Dans tes yeux clairs comme des fleurs d'amandier,
je vois la Cibeles, source d'amour,
et dans ton rire joyeux, une folle allégresse,
les gens qui courent sur la grande place.
Et moi, Victoriano, globe-trotter basque,
j'ai siroté un verre de vieux sherry,
une larme chargée de mélancolie
a coulé sur la joue de cette femme.
"Raconte-moi l'Espagne, guerrier aguerri,
que devient ton Bilbao ? Que devient mon Madrid ?
Je suis venu dans cette terre il y a tant d'années,
la guerre civile m'a poussé à cette destinée.
Dis-moi si les vieux lampadaires brillent encore
dans la Cava Baja du Madrid d'antan,
les eaux humbles coulent-elles encore
dans le Manzanares qui m'a vu naître ?
Si un jour tu reviens par ces chemins,
un service de l'âme je veux te demander :
apporte-moi une poignée de cette terre sainte,
que je veuille l'embrasser pour bien mourir.
- Je veux dire, mes amis,
qu'en revenant au pays, j'ai pris
une poignée de terre espagnole
pour l'apporter à la vieille de Mozambique.
Je suis Victoriano, globe-trotter basque,
je suis retourné à Mozambique à la recherche d'une fleur,
lorsque le soir est tombé, j'ai stoppé ma route,
avec ma chapela basque et mon accordéon.
Ce que mes yeux ébahis ont contemplé
ne peut se résumer en vers, ni en chanson :
elle était allongée, gravement malade,
la vieille m'a immédiatement reconnu.
Sans me dire un mot,
sous la lumière tamisée d'une vieille lampe,
elle a pris cette poignée de terre espagnole
qu'elle a embrassée en murmurant :
"Merci, jeune basque, que Dieu te bénisse,
maintenant je meurs heureuse et en paix,
car j'ai communié avec ma terre,
pensant à mon peuple et à sa liberté".
- Je veux dire, mes amis,
que je me suis éloigné en pleurant avec ma chapela
basque et mon accordéon de pèlerin,
et une seule pensée a percuté mes sens :
que celui qui meurt
avec un fusil à la main défendant
la liberté de sa terre,
est aussi important que celui qui meurt en exil,
souhaitant y revenir.