Que Fue de Los Cantautores
¿Que fue de los cantautores?
Éramos tan libertarios, casi revolucionarios
Ingenuos como valientes, barbilampiños sonrientes
Lo mejor de cada casa, oveja negra que pasa de seguir la tradición
Balando a contracorriente de la isla al continente, era la nueva canción
Éramos buena gente, paletos inteligentes
Barbudos estrafalarios, obreros chicos de barrio
Progres universitarios soñando en una canción
Y viviendo la utopía convencidos de que un día vendría la revolución
Aprendiendo a compartir la vida en una sonrisa
El cielo en una caricia, el beso en un calentón
Fuimos sembrando canciones en esta tierra baldía
Y floreció la poesía y llenamos los estadios
Y en muchas fiestas de barrio sonó nuestra melodía
Tardes y noches de gloria que cambiaron nuestra historia
Y este país de catetos, Fascistas de pelo en pecho
Curas y monjas serviles, grises y guardias civiles
Funcionarios con bigote y chusqueros de galón
Al servicio de una casta que controlaban tu pasta
Tu miedo y tu corazón
Patriotas de bandera, españoles de primera
De la España verdadera, aquella tan noble y fiera
Que a otra media asesinó. Brazo en alto y cara al Sol
Leales al movimiento, a la altura y al talento del pequeño dictador
Que fue caudillo de España por obra y gracia de Dios
Toreando en plaza ajena, todo cambió de repente
Los políticos al frente de comparsa al trovador
Se cambiaron las verdades, tanto vendes, tanto vales y llegó la transición
La democracia es la pera, cantautor a tus trincheras
Con corona de laurel y distintivos de honor
Pero no des más la lata, que tu verso no arrebata
Y tu tiempo ya pasó
¿Qué fue de los cantautores?
Preguntan con aire extraño cada cuatro o cinco años despistados periodistas
Que nos perdieron la pista y enterraron nuestra voz
Y así van para más de treinta con la pregunta de marras, tocándome los bemoles
Me tomen nota señores que no lo repito más
Algunos son diputados, presidentes, concejales, médicos y profesores
O ejerciendo asesoría en la sociedad de autores
Otros están y no cantan, otros cantan y no están
Los hay que se retiraron, algunos que ya murieron
Y otros que están por nacer
Jóvenes que son ahora también universitarios
Obreros chicos de barrio, que recorren la ciudad
Un CD debajo el brazo, la guitarra en bandolera
Diez euros en la cartera, cantando de bar en bar
O esos raperos poetas, que en sus panfletos denuncian
Otra realidad social
Y mujeres, ni se sabe
Y sobre todo si hablamos de las primeras gloriosas
Que tuvieron los ovarios y el coraje necesario
De subirse a un escenario de aquella España camposa
¿Qué fue de los cantautores?
Aquí me tienen Señores
Como en mis tiempos mejores dando el cante, que es lo mío
Y aunque en invierno haga frío, me queda la primavera
Un abril para la espera y un gran dola en el corazón
¿Qué fue de los cantautores?
Aquí me tienen señores
Aun vivito y coleando
Y en estos versos cantando nuestras verdades de ayer
Que salpican el presente y la mierda pestilente que trepa por nuestros pies
¿Qué fue de los cantautores?
¿De los muchos que empezamos? ¿de los pocos que quedamos?
¿De los que aun resistimos? ¿de los que no claudicamos?
Aquí seguimos, cada uno en su trinchera
Haciendo de la poesía nuestro pan de cada día
Siete vidas tiene el gato
Aunque no cace ratones
Hay cantautor para rato
Cantautor, a tus canciones
Zapatero a tus zapatos
Was wurde aus den Liedermachern
Was wurde aus den Liedermachern?
Wir waren so freiheitsliebend, fast revolutionär.
Naiv wie mutig, grinsende Burschen ohne Bart.
Das Beste aus jedem Haus, das schwarze Schaf, das die Tradition hinter sich lässt.
Gegensätzlich zur Strömung, von der Insel zum Kontinent, das war das neue Lied.
Wir waren gute Leute, kluge Hinterwäldler.
Exzentrische Bärte, Arbeiter aus dem Viertel.
Fortschrittliche Studenten, die von einem Lied träumten,
Und die Utopie lebten, überzeugt, dass eines Tages die Revolution kommen würde.
Wir lernten, das Leben mit einem Lächeln zu teilen,
Den Himmel in einer Berührung, den Kuss in einem Moment der Leidenschaft.
Wir säten Lieder in diesem öden Land,
Und die Poesie blühte auf, wir füllten die Stadien.
Und bei vielen Stadtfesten erklang unsere Melodie.
Nachmittage und Nächte des Ruhms, die unsere Geschichte veränderten,
Und dieses Land der Hinterwäldler, Faschisten mit Brustbehaarung,
Pfaffen und gehorsame Nonnen, graue und Zivilgardisten,
Beamte mit Schnurrbärten und Schmarotzer mit Orden,
Im Dienst einer Kaste, die dein Geld kontrollierte,
Deine Angst und dein Herz.
Patrioten mit Fahnen, Spanier erster Klasse,
Von dem wahren Spanien, dem so edlen und wilden,
Das ein anderes zur Strecke brachte. Arm hoch und dem Sonnenlicht ins Gesicht,
Treue zum Bewegung, zur Größe und zum Talent des kleinen Diktators,
Der durch Gottes Gnade Führer Spaniens war.
In fremden Arenen, alles änderte sich plötzlich.
Die Politiker an der Spitze der Truppe zum Troubadour,
Die Wahrheiten wurden vertauscht, so viel du verkaufst, so viel bist du wert, und die Transition kam.
Die Demokratie ist der Hit, Liedermacher, in deine Schützengräben,
Mit Lorbeerkranz und Ehrenzeichen.
Aber mach nicht weiter Lärm, denn dein Vers reißt nicht mit,
Und deine Zeit ist schon vorbei.
Was wurde aus den Liedermachern?
Fragen mit seltsamem Blick alle vier oder fünf Jahre verwirrte Journalisten,
Die uns aus den Augen verloren und unsere Stimme begraben haben.
Und so gehen sie seit über dreißig Jahren mit der Frage um, die mir auf die Nerven geht.
Notiert euch das, meine Herren, ich wiederhole es nicht mehr.
Einige sind Abgeordnete, Präsidenten, Stadträte, Ärzte und Lehrer,
Oder arbeiten als Berater in der Autorenvereinigung.
Andere sind da und singen nicht, andere singen und sind nicht da,
Es gibt welche, die sich zurückgezogen haben, einige, die schon gestorben sind,
Und andere, die noch geboren werden müssen.
Junge Leute, die jetzt auch Studenten sind,
Arbeiter aus dem Viertel, die durch die Stadt ziehen,
Eine CD unterm Arm, die Gitarre über der Schulter,
Zehn Euro in der Brieftasche, singen von Bar zu Bar.
Oder diese poetischen Rapper, die in ihren Pamphleten anprangern,
Eine andere soziale Realität.
Und Frauen, man weiß es nicht,
Und vor allem, wenn wir von den ersten Glorreichen sprechen,
Die den Mut und die Eier hatten,
Auf eine Bühne in diesem ländlichen Spanien zu steigen.
Was wurde aus den Liedermachern?
Hier bin ich, meine Herren,
Wie in meinen besten Zeiten, singend, was ich kann.
Und obwohl es im Winter kalt ist, bleibt mir der Frühling,
Ein April zum Warten und ein großes Glück im Herzen.
Was wurde aus den Liedermachern?
Hier bin ich, meine Herren,
Immer noch lebendig und aktiv,
Und in diesen Versen singen wir unsere Wahrheiten von gestern,
Die die Gegenwart sprenkeln und der stinkenden Scheiße, die uns an den Füßen hochkriecht.
Was wurde aus den Liedermachern?
Von den vielen, die wir waren? Von den wenigen, die geblieben sind?
Von denen, die noch widerstehen? Von denen, die nicht aufgeben?
Hier sind wir, jeder in seinem Schützengraben,
Machend aus der Poesie unser tägliches Brot.
Die Katze hat sieben Leben,
Auch wenn sie keine Mäuse fängt.
Es gibt noch Liedermacher für eine Weile,
Liedermacher, zu deinen Liedern.
Schuster, bleib bei deinen Leisten.