A Memória da Pedra
Era pedra e seguiu pedra
Por eterna, a vida inteira
Que um dia ficou no campo
Cansou de ser boleadeira.
A pedra da boleadeira
Nesta terra se perdeu
Mas nos meus olhos de campo
Um dia assim, renasceu...
Brotou do ventre da terra
Com paciência secular
Esperando pra ser vento
E assim, de novo voar.
Não voou por muitos anos
Perdida das outras duas
Mas sempre guardou a forma
Redonda, em feito de lua...
Foi surgir desenterrada
Do mesmo jeito que veio
Junto de um cocho de sal
Num parador de rodeio.
Pela lembrança da terra
Muitos séculos de história
Que guardou fundos de campos
No rastro de sua memória...
Por fora suja de terra
Mas com mistérios por dentro
Mostrando o vinco do couro
Bem recortado em seu centro.
Trezentos anos talvez!!!
Renascida sobre a terra
Mansa, serena qual pedra
Quem já foi arma de guerra.
No alto de um coxilhão
Bem onde foi esquecida
Ganhou palavra de terra
Pois meu olhar lhe deu vida
Das mãos de um índio charrua
Pra minhas mãos de campeiro
A pedra da boleadeira
Tem sempre rumo certeiro...
La Memoria de la Piedra
Era piedra y siguió siendo piedra
Por siempre, toda la vida
Que un día quedó en el campo
Cansada de ser boleadora.
La piedra de la boleadora
En esta tierra se perdió
Pero en mis ojos de campo
Un día así, renació...
Brotó del vientre de la tierra
Con paciencia secular
Esperando para ser viento
Y así, de nuevo volar.
No voló por muchos años
Perdida de las otras dos
Pero siempre guardó la forma
Redonda, como hecha de luna...
Fue a surgir desenterrada
Del mismo modo que vino
Junto a un comedero de sal
En un parador de rodeo.
Por el recuerdo de la tierra
Muchos siglos de historia
Que guardó en lo profundo de los campos
En el rastro de su memoria...
Por fuera sucia de tierra
Pero con misterios por dentro
Mostrando el pliegue del cuero
Bien recortado en su centro.
¡¡¡Tal vez trescientos años!!!
Renacida sobre la tierra
Dócil, serena como piedra
Que alguna vez fue arma de guerra.
En lo alto de un cerro
Justo donde fue olvidada
Recibió palabra de tierra
Pues mi mirada le dio vida.
De las manos de un indio charrúa
A mis manos de gauchaje
La piedra de la boleadora
Siempre tiene rumbo certero...