The Art Of Ritual
The Art of Ritual and Masquerade
line the skin like artificial nerves.
Sin is just a trick on niggers
broken on the wheel of fate.
Shackled to what never was...
what never will be.
Haunted again and again
by the ghosts of a murdered conscience.
Where sex is now an act of Murder.
The Noose looms...
I feel like I'm being crushed
under the immense gravity
of all the dead buried on top of me.
Punished again and again
for the crimes of my mother
my father, our brothers and lovers
those fuckers.
Crimes against Nature
Crimes against Reason
That fetish for Hate fucking...
The smell of a sick cunt
brings the sick fucks around every time...
And there I go again...
Delirious spasms
Toxic hallucinations
of all the beautiful young soldiers
who have come to soil my battlefield
with their heavy artillery
pumping into me like bullets
fired at point blank range
anointed with the hot molten lead
which would mingle
with the blood and cum
letting it flow
letting it flower into
small muddy puddles
at my bound feet
Whipped into ritual frenzy by blood sucking fuckers
who practice Sex as a Black Mass, Witchcraft, Wicca...
Seduced by mirrors, Tarot, Slight of Hand into the Harem
sucking in the poison of others.
That perfume of Death...of Blood.
The beauty of the Wounds perpetrated, perpetuated...
Not ever able to get far enough away from the inside of the body.
From the slow rot which takes root...sick in the center of every single cell.
Contagions multiplying in upon themselves. Muscles loosening. The Flesh withers.
The delicious languor of Disintegration. I can smell in coming.
Like fallout from some terrible explosion, scattered by the wind.
A Siren sings out calling me...recognize the song from the tombs...
It's calling you Ricocheting off the raw wounds.
Wounds, which will never, ever heal.
El arte del ritual
El arte del ritual y la mascarada
recorren la piel como nervios artificiales.
El pecado es solo un truco para negros
rotos en la rueda del destino.
Atados a lo que nunca fue...
lo que nunca será.
Atormentado una y otra vez
por los fantasmas de una conciencia asesinada.
Donde el sexo es ahora un acto de asesinato.
La soga se cierne...
Siento que estoy siendo aplastado
bajo la inmensa gravedad
de todos los muertos enterrados sobre mí.
Castigado una y otra vez
por los crímenes de mi madre
mi padre, nuestros hermanos y amantes
esos desgraciados.
Crímenes contra la Naturaleza
Crímenes contra la Razón
Esa obsesión por el odio jodido...
El olor de un coño enfermo
atrae a los malditos enfermos cada vez...
Y allí voy de nuevo...
Espasmos delirantes
Alucinaciones tóxicas
de todos los hermosos jóvenes soldados
que han venido a ensuciar mi campo de batalla
con su pesada artillería
bombeando en mí como balas
disparadas a quemarropa
ungidas con el plomo fundido caliente
que se mezclaría
con la sangre y el semen
dejándolo fluir
dejándolo florecer en
pequeños charcos fangosos
a mis pies atados
Azotado en un frenesí ritual por malditos chupasangres
que practican el Sexo como una Misa Negra, Brujería, Wicca...
Seducidos por espejos, Tarot, Juegos de manos en el Harén
chupando el veneno de los demás.
Ese perfume de la Muerte...de la Sangre.
La belleza de las Heridas perpetradas, perpetuadas...
Nunca pudiendo alejarse lo suficiente del interior del cuerpo.
De la lenta putrefacción que echa raíces...enferma en el centro de cada célula.
Contagios multiplicándose en sí mismos. Músculos aflojándose. La Carne se marchita.
El delicioso letargo de la Desintegración. Puedo oler que se acerca.
Como la radiación de alguna terrible explosión, dispersada por el viento.
Una Sirena canta llamándome...reconoce la canción de las tumbas...
Te está llamando rebotando en las heridas crudas.
Heridas, que nunca, jamás sanarán.