Al Culo de Una Lombriz
Las baldosas que hay en nuestro descansillo
saben lo que follamos,
empezamos enroscando algún tornillo
y se nos fue de las manos,
y a patadas con las piezas nadie pudo
deshacer este puzzle cabezón,
como un rabo de cereza
que las va aguantando de dos en dos.
Al culo de una lombriz nos metimos a dormir
mientras afuera todo se derrumbaba y allí
nos fuimos tachando un abril y otro abril,
al culo de una lombriz nos metimos a dormir,
cuando salimos ya no quedaba nada y aquí
seguimos tachando un abril y otro abril.
El huequillo del rellano huele a nicho
y sabe decir te quiero,
y aunque sólo quedan bicho
aún recuerda que se nos vio el plumero
asomar por encima de las antenas
y quemarse con las penas del sol,
y aguantar el duermevela
cuando hiela dentro del corazón.
Al culo de una lombriz nos metimos a dormir
mientras afuera todo se derrumbaba y allí
nos fuimos tachando un abril y otro abril,
al culo de una lombriz nos metimos a dormir,
cuando salimos ya no quedaba nada y aquí
seguimos tachando un abril y otro abril.
Las paredes del portal, mudas y ciegas,
donde ya nadie pinta.
ni nosotros, que ya no pintamos nada
ni corremos la tinta,
no hay quien clave con la punta de una llave
recordando un nombre para olvidar,
ni se besan como saben
los que saben que no saben besar.
Al culo de una lombriz nos metimos a dormir
mientras afuera todo se derrumbaba y allí
nos fuimos tachando un abril y otro abril,
al culo de una lombriz nos metimos a dormir,
cuando salimos ya no quedaba nada y aquí
seguimos tachando un abril y otro abril.
In den Arsch einer Made
Die Fliesen in unserem Flur
wissen, was wir getrieben haben,
wir fingen an, ein paar Schrauben zu drehen
und es geriet außer Kontrolle,
und mit Tritten an den Teilen konnte niemand
dieses dickköpfige Puzzle lösen,
wie ein Kirschbaumzweig,
der sie paarweise hält.
In den Arsch einer Made sind wir zum Schlafen gegangen,
während draußen alles zusammenbrach und dort
strichen wir einen April nach dem anderen,
in den Arsch einer Made sind wir zum Schlafen gegangen,
als wir herauskamen, war nichts mehr da und hier
streichen wir einen April nach dem anderen.
Das kleine Loch im Flur riecht nach Grab
und kann "Ich liebe dich" sagen,
und obwohl nur noch Ungeziefer übrig ist,
erinnert es sich noch daran, dass man uns sah,
über die Antennen lugen
und sich mit den Sorgen der Sonne verbrennen,
und den Halbschlaf ertragen,
wenn es im Herzen friert.
In den Arsch einer Made sind wir zum Schlafen gegangen,
während draußen alles zusammenbrach und dort
strichen wir einen April nach dem anderen,
in den Arsch einer Made sind wir zum Schlafen gegangen,
als wir herauskamen, war nichts mehr da und hier
streichen wir einen April nach dem anderen.
Die Wände des Eingangs, stumm und blind,
wo schon niemand mehr malt.
Weder wir, die wir nichts mehr malen,
noch die Tinte laufen lassen,
niemand kann mit dem Schlüssel
einen Namen einritzen, um ihn zu vergessen,
noch küssen sie sich, wie sie wissen,
wer weiß, dass er nicht küssen kann.
In den Arsch einer Made sind wir zum Schlafen gegangen,
während draußen alles zusammenbrach und dort
strichen wir einen April nach dem anderen,
in den Arsch einer Made sind wir zum Schlafen gegangen,
als wir herauskamen, war nichts mehr da und hier
streichen wir einen April nach dem anderen.