Conclusiones amordazadas
Escribir es una forma extraña de habitar un mundo paralelo
De subir a tientas por la húmeda pirámide de la imaginación
Es soñar a través de un lápiz; la almohada, una hoja de papel
Buscando llenar con palabras la ronquera de un espacio vacío
Escribir es riqueza en la insolvencia, es un sutil señuelo
Hacia un trozo del cielo traducido en sentimiento y pasión
En urgencia y deseo, nostalgia del verso que emigró a otra piel
Es la posibilidad de fundar una ciudad con nuestro libre albedrío
Escribir es cicuta y pirotecnia, es un plagio, es un adagio
Es una intromisión, escribir es una carretera con bares cerrados
Escribir es una vergüenza sincera presa por adulteración
Escribir es el frío de las mañanas, la impotencia del naufragio
Virtud y empeño, volar en libertad, cortar los candados
Que nos separan de nosotros mismos; no deber a nadie una explicación
Escribir es recordar lo no vivido, es una triste revancha
Cuando no abundan las alternativas, es construir una epopeya
Andar roñoso de desengaños y limpiarse en un grito silencioso
Multiplicar panes y peces, un tenso round con la metáfora siguiente
Ninguna sombra es inocente cuando se escribe, ninguna avalancha
Tan destructiva, ningún golpe puede de ahora en más hacernos mella
Cuando ya fue procesado, narrado y archivado con un punto final pecaminoso
Que cuenta lo que se busca no mencionar cuando la herida es muy hiriente
Escribir es una manera poco rentable de sembrar apotegmas en el desierto
Ingrato oficio de escoger nuestros barrotes; ser el menos
Civilizado siendo todo un caballero, es sobrevivir otra jornada
Con la mochila pesada tras sumarle algún nuevo gramo de descontento
Ser testigo y notario de los labios que se posan en la copa de veneno
Releer cinco veces lo mismo, jugando con sílabas y conclusiones amordazadas
Escribir es un aullido a la intemperie, excomulgar de mal modo la utopía
El susurro en el oído de una sombra imposible de descifrar
El vicio del momento solitario, buscando complicidad en nosotros mismos
Es tomar coraje seduciendo al miedo, suponer que la felicidad
Está a la vuelta de una coma; es la copa de vino que se vacía
Soltar amarras en el puerto equivocado, es la espera en el altar
Y la novia, que no es otra que una musa pone a prueba nuestro optimismo
Lo que no rimó hoy quizá se soñará mañana o hará silencio a perpetuidad
Escribir no depende de talento, ni de que otorgue riqueza material
Pero sucede que hay letras que acarician la mejilla del autor
Hay historias que merecen ser contadas, hay lágrimas para llorar
Y ser lloradas, hay olvido y distancia abrigando la soledad
Ocurre que hay paraguas que resultan estériles ante el dolor
Hay pétalos de la flor del desconsuelo floreciendo en Navidad
Escribir es la firma del suceso cotidiano, es vanidad, es un juguete
Es un itinerario carente de sentido, es una batalla campal de renglones
Unidos por textos que se ignoran entre sí, es solo un papel, ni más ni menos
Que un espejo más sincero, que refleja solamente nuestro interior
Escribir es un fragmento sonámbulo de la vida, es el sudor del jinete
El hambre de los pueblos, el beso en la espalda, un mar de depresiones
Una multitud de soles, es sentirse como si se hubiera desayunado polietileno
Es la ceniza donde jamás hubo fuego, el rezo del que quiere un mundo mejor
Escribir es perfumar las palabras y responder lo que nunca se deseó preguntar
Es este punto final demorado; escribir es la tinta del alma aprendiendo a bailar
Conclusões Amordaçadas
Escrever é uma forma estranha de habitar um mundo paralelo
De subir tateando pela úmida pirâmide da imaginação
É sonhar através de um lápis; o travesseiro, uma folha de papel
Buscando preencher com palavras a rouquidão de um espaço vazio
Escrever é riqueza na insolvência, é um sutil engodo
Para um pedaço do céu traduzido em sentimento e paixão
Na urgência e desejo, nostalgia do verso que emigrou para outra pele
É a possibilidade de fundar uma cidade com nosso livre arbítrio
Escrever é cicuta e pirotecnia, é um plágio, é um adágio
É uma intromissão, escrever é uma estrada com bares fechados
Escrever é uma vergonha sincera presa por adulteração
Escrever é o frio das manhãs, a impotência do naufrágio
Virtude e empenho, voar em liberdade, cortar os cadeados
Que nos separam de nós mesmos; não dever a ninguém uma explicação
Escrever é lembrar o que não foi vivido, é uma triste revanche
Quando não abundam as alternativas, é construir uma epopeia
Andar sujo de desenganos e se limpar em um grito silencioso
Multiplicar pães e peixes, um round tenso com a metáfora seguinte
Nenhuma sombra é inocente quando se escreve, nenhuma avalanche
Tão destrutiva, nenhum golpe pode a partir de agora nos marcar
Quando já foi processado, narrado e arquivado com um ponto final pecaminoso
Que conta o que se busca não mencionar quando a ferida é muito dolorosa
Escrever é uma maneira pouco rentável de semear apotegmas no deserto
Ofício ingrato de escolher nossas grades; ser o menos
Civilizado sendo todo um cavalheiro, é sobreviver mais um dia
Com a mochila pesada após somar algum novo grama de descontentamento
Ser testemunha e notário dos lábios que se pousam na taça de veneno
Reler cinco vezes a mesma coisa, brincando com sílabas e conclusões amordaçadas
Escrever é um uivo à intemperie, excomungar de mal modo a utopia
O sussurro no ouvido de uma sombra impossível de decifrar
O vício do momento solitário, buscando cumplicidade em nós mesmos
É ter coragem seduzindo o medo, supor que a felicidade
Está a um ponto e vírgula de distância; é a taça de vinho que se esvazia
Soltar amarras no porto errado, é a espera no altar
E a noiva, que não é outra senão uma musa, põe à prova nosso otimismo
O que não rimou hoje talvez se sonhe amanhã ou faça silêncio para sempre
Escrever não depende de talento, nem de que traga riqueza material
Mas acontece que há letras que acariciam a bochecha do autor
Há histórias que merecem ser contadas, há lágrimas para chorar
E ser choradas, há esquecimento e distância abrigando a solidão
Acontece que há guarda-chuvas que se mostram estéreis diante da dor
Há pétalas da flor do desamparo florescendo no Natal
Escrever é a assinatura do acontecimento cotidiano, é vaidade, é um brinquedo
É um itinerário sem sentido, é uma batalha campal de linhas
Unidas por textos que se ignoram entre si, é só um papel, nem mais nem menos
Que um espelho mais sincero, que reflete somente nosso interior
Escrever é um fragmento sonâmbulo da vida, é o suor do cavaleiro
A fome dos povos, o beijo nas costas, um mar de depressões
Uma multidão de sóis, é sentir-se como se tivesse tomado café com polietileno
É a cinza onde nunca houve fogo, a oração de quem quer um mundo melhor
Escrever é perfumar as palavras e responder o que nunca se desejou perguntar
É este ponto final demorado; escrever é a tinta da alma aprendendo a dançar