The Big East
Awwww....yeaaaah...
Who is the man with the hats with the snaps,
droppin' the raps with the truth, to the youth that's bustin'
the caps?
Who could it be? Is it a bird? Is it a plane? Is it a tree?
No, it's me: Capital-A, capital-S, capital-E.
Boomin' like thunda, strikin' like lightnin'.
Welcome to my Slaughtahouse, I know it's frightenin'.
I'm hittin' em over the head with lyrical styles like a bottle.
My foot's on the pedal, my hand is on the throttle.
I'm turbo-boostin' from Houston to Vegas.
You want us to quit, but shit, you can't make us.
There's too much money to make, money to get, money to earn.
My pockets are on "E", and I want money to burn.
I got GUSTO, plus yo, I'm zeekin' 'em.
Rollin' with L.D., Ken, Eyce, and Neek and 'em.
Phat tracks, I'm freakin' 'em, word to your auntie.
It's written all over your face, I know you want me.
Scientifical mathematical war.
Rhymes and beats harder than Trigonometry 4.
So open your books to page one, and I'll show you how it's done,
it's the roughneck kid without a gun.
I'm laughin'-- ha ha! -- it's fun to watch you weep as
you're cryin', dyin', try and figure out the Jeep Ass
Nig-guh, bigger and better and badder than ever before,
hittin' with hardcore lyrical calesthenics that make me sore.
And the shower of fire, supplier of the real,
get with the program and I'm slammin' like Shaquille.
Right on your head, do what I said, backin' me up is the D:
(Lord Digga:)You must be crazy if you wanna mess with
me.
Cuz I am not the one, kid.
Oh no, he ain't the one, son.
The shank in my sock will chop you like an onion.
So Boom, head for the hills, head for the freakin' border.
I slaughter, like Great White Sharks, I'm makin' sparks.
Refrain: 4x
Comin' from the Big East, boy, we ain't slippin'.
("Don't you know?") Don't even think about it,
yeah.
As I walk through Brooklyn, Compton or whatever,
I wonder why black folks don't wanna stick together.
We talk about justice, and how little we get,
yet black men be killin' black men for talkin' shit...
(right...right...)
("Here's the one, that one that always talkin'
shit...") [gun shots]
How the hell we supposed to wage war against the powers that be
when we are still our own worst enemy.
That's why I'm the Masta, I'm tryin' to tell you kid,
I'll break it down simply, right back to the freestiddyle.
I'm bashin' --BREAKIN'-- I'll fry you like bacon.
I don't smoke blunts, boy, you must be mistaken.
I do smoke mics and MCs that come widdem.
I hit 'em and get 'em and sit 'em down, then I spit 'em
out some lyrical phlegm from deep within me.
I'm not John, but I'm Madd-en I'll give you Moore than Demi.
I burn like tobasco, your ass, yo don't beg (?)
Miss Crabtree, Stumpy said you had a wooden leg.
So I brought my axe and a box full of termites,
cuz I got your big, fat booty in my sites.
I'm not from Philly, but I fly like an Eagle,
my rap book is thicker than a catalog from Spiegel.
A Regal, I do not drive, I drive a Jeep and
I should say drove one, some suckers caught me sleepin'.
But next time they break in my car to rip the Ase off,
I'll have a pitbull waitin' to rip their freakin' face off.
(Sick 'em boy...) [barking and yelling]
Refrain 4x
("On and on and on, it's on..." "On and on and
on, it's on...")
El Gran Este
Awwww....sí...
¿Quién es el hombre con los sombreros con broches,
tirando los raps con la verdad, a la juventud que está disparando
los tiros?
¿Quién podría ser? ¿Es un pájaro? ¿Es un avión? ¿Es un árbol?
No, soy yo: Mayúscula-A, mayúscula-S, mayúscula-E.
¡Estallando como trueno, golpeando como un rayo!
Bienvenido a mi Casa de la Matanza, sé que da miedo.
Los golpeo en la cabeza con estilos líricos como una botella.
Mi pie está en el acelerador, mi mano está en el acelerador.
Estoy acelerando desde Houston hasta Las Vegas.
Quieres que renunciemos, pero mierda, no puedes obligarnos.
Hay demasiado dinero por hacer, dinero por obtener, dinero por ganar.
Mis bolsillos están en 'E', y quiero dinero para quemar.
Tengo GUSTO, además, yo los estoy buscando.
Rodando con L.D., Ken, Eyce y Neek y ellos.
Canciones geniales, los estoy volviendo locos, palabra para tu tía.
Está escrito en tu cara, sé que me quieres.
Guerra matemática científica.
Rimas y ritmos más duros que la Trigonometría 4.
Así que abran sus libros en la página uno, y les mostraré cómo se hace,
es el chico rudo sin un arma.
Me estoy riendo-- ¡ja ja! -- es divertido verte llorar mientras
estás llorando, muriendo, tratando de entender el Jeep Ass
Negro, más grande y mejor y más malo que nunca antes,
golpeando con calistenia lírica hardcore que me hace doler.
Y la lluvia de fuego, proveedor de lo real,
únete al programa y estoy golpeando como Shaquille.
Justo en tu cabeza, haz lo que dije, respaldándome está el D:
(Lord Digga:)Debes estar loco si quieres meterte
conmigo.
Porque no soy el indicado, chico.
Oh no, él no es el indicado, hijo.
La navaja en mi calcetín te cortará como una cebolla.
Así que Boom, dirígete a las colinas, dirígete a la maldita frontera.
Yo mato, como los Grandes Tiburones Blancos, estoy creando chispas.
Estribillo: 4x
Viniendo desde el Gran Este, chico, no estamos fallando.
(¿No lo sabes?) Ni siquiera lo pienses,
sí.
Mientras camino por Brooklyn, Compton o lo que sea,
me pregunto por qué la gente negra no quiere unirse.
Hablamos de justicia, y de lo poco que obtenemos,
sin embargo, los hombres negros matan a hombres negros por hablar mierda...
(eso...eso...)
(Aquí está el que siempre habla
mierda...) [disparos]
¿Cómo demonios se supone que debemos librar una guerra contra los poderes que son
cuando todavía somos nuestro peor enemigo?
Por eso soy el Masta, estoy tratando de decirte, chico,
lo explicaré de manera simple, de vuelta a la freestiddyle.
Estoy golpeando --ROMPIENDO-- te freiré como tocino.
No fumo porros, chico, debes estar equivocado.
Fumo micrófonos y MCs que vienen con ellos.
Los golpeo y los agarro y los siento, luego los escupo
alguna flema lírica desde lo más profundo de mí.
No soy John, pero soy Madd-en te daré más que Demi.
Ardo como tabasco, tu trasero, no te rindas (?)
Miss Crabtree, Stumpy dijo que tenías una pierna de madera.
Así que traje mi hacha y una caja llena de termitas,
porque tengo tu gran y gordo trasero en mi mira.
No soy de Filadelfia, pero vuelo como un Águila,
mi libro de rap es más grueso que un catálogo de Spiegel.
Un Regal, no conduzco, conduzco un Jeep y
debería decir que conducía uno, algunos idiotas me atraparon durmiendo.
Pero la próxima vez que entren a mi auto para arrancar el Ase,
tendré un pitbull esperando para arrancarles la maldita cara.
(¡Atácalos chico...) [ladridos y gritos]
Estribillo 4x
(En y en y en, sigue... En y en y
en, sigue...)