La Mazamorra
La mazamorra
La mazamorra, sabes
Es el pan de los pobres
Y leche de las madres
Con los senos vacios
Yo le beso las manos
Al inca viracocha
Porque invento el maiz
Y enseño su cultivo
En una artesa viene
Para unir la familia
Saludada por viejos,
Festejada por niños
Alla donde las cabras
Remontan en silencio
Y el hambre es una nube
Con las alas de trigo
Todo es hermoso en ella,
La mazorca madura
Que desgrana en noches
De vientos campesinos
El mortero y la maza
Con trenzas sobre el hombro
Que entre los granos mezcla
Rubores y suspiros
Si la quieres perfecta
Busca un cuenco de barro
Y espesala con leves
Ademanes prolijos
Del mecedor cortados
De ramas de la higuera
Que la siesta da sombras,
Benteveos e higos.
Y si quieres, agregale
Una pizca de cenizas de jume
Esa planta que resume
Los desiertos salinos
Y deja que la llama
Le transmita su fuerza
Hasta que adquiera un tinte
Levemente ambarino.
Cuando la comes sientes
Que el pueblo te acompaña
A lo largo de valles,
Por recodos de rios
Cuando la comes, sientes
Que la tierra es tu madre
Mas que la anciana triste
Que espera en el camino
Tu regreso del campo
Es madre de tu madre
Y su rostro es una piedra
Trabajada por siglos.
Hay ciudades que ignoran
Su gusto americano
Y muchos que olvidaron
Su sabor argentino
Pero ella ser siempre
Lo que fue para el inca
Nodriza de los pobres
En el paramo andino
La noche que fusilen
Poetas y cantores
Por haber traicionado
Por haber corrompido
La musica y el polen,
Los pajaros y el fuego
Quizas a mi me salven
Estos versos que digo.
The Mazamorra
The mazamorra
The mazamorra, you know
It's the bread of the poor
And the milk of mothers
With empty breasts
I kiss the hands
Of the Inca Viracocha
Because he invented corn
And taught its cultivation
In a trough it comes
To unite the family
Greeted by the elderly,
Celebrated by children
Where the goats
Climb silently
And hunger is a cloud
With wings of wheat
Everything is beautiful in it,
The ripe cob
That shucks on nights
Of rural winds
The mortar and pestle
With braids over the shoulder
That among the grains mix
Blushes and sighs
If you want it perfect
Look for a clay bowl
And thicken it with gentle
Neat gestures
From the rocker cut
From fig tree branches
That the nap gives shadows,
Flycatchers and figs.
And if you want, add
A pinch of jume ashes
That plant that summarizes
The salty deserts
And let the flame
Transmit its strength to it
Until it acquires a hue
Slightly amber.
When you eat it you feel
That the town accompanies you
Along valleys,
By river bends
When you eat it, you feel
That the earth is your mother
More than the sad old woman
Waiting on the road
For your return from the field
It's the mother of your mother
And her face is a stone
Worked for centuries.
There are cities that ignore
Its American taste
And many who forgot
Its Argentine flavor
But it will always be
What it was for the Inca
Nurse of the poor
In the Andean moor
The night they execute
Poets and singers
For having betrayed
For having corrupted
The music and the pollen,
The birds and the fire
Perhaps these verses I say
Will save me.