Potholderz
I strive to be humble, lest I stumble
Never sold a jumbo or copped chicken with its mumbo
Sauce, Tyson is a fowl holocaust
Hitler gassed your whole head up with poultry, I'm fed up
Ignore cordon bleu, stand up, get up
Lunge for your knife, don't forget your potholders
What, these old things? About to throw 'em away
With the gold rings that make 'em don't fit like OJ
Usually I take them off with Oil of Olay
MCs is crabs in a barrel, pass the Old Bay
Hot as hell and it's a cold day, innit?
Working on a way that we can roll away tinted
Some say the price of holding heat is often too high
You either be in a coffin or you be the new guy
The one that's too fly to eat shoo pie
Never too busy when it comes down to you and I
(Swear to God) a lot of niggas wish to die
They need to hold they horses, there's bigger fish to fry
You're on the list, if not, pick a number spot
Ten and a half Timbs is made to kick your bumba claat
I coulda had a V-8
F-150 quad cab but I'll be straight
Money comes and goes like that two bit hussy
That night that tried to rush me, Dwight, pass the dutchie
So I can calm down so they don't get it twisted
Take it from the fire side, it won't get blistered
Got it, what happened? Oh, it's not lit
These metal fingers be holding
When I was four, I penned: God Was Born In New York
Back in '77, still got nan in the crescent
The effervescence of God's presence is thick
Unlike vapor, Esther Rolle, extra raw, word to the baker
Peace to the hardworkin' gingerbread makers
Looked her up and down, said: Hmm, too much makeup
Poor music taste, ten years from being grown up
Rappers don't blow up, heads do (aww, shit)
My name is Dwight Spitz, I'm a Sonic addict
I use to think it was merely a nagging habit
Born under a bad sign, I'm serious about this curse of mine
I strive to flip it into fine wine
Barely born a virgin, is what the stars said
Black not white, red all over, though, like Elmo
Twenty-eight years have passed, I feel I'm peaking
I make music every weekend
It's a chore, a fact of life, a labor of love
I get mad love, but I detest the labor
And its wages, you know, death?
I'm servin' life from this gift of God
Don't forget your potholders, my niggas
(A short time later)
Gants de cuisine
J'essaie de rester humble, sinon je vais trébucher
Jamais vendu de jumbo ou pris du poulet avec son mumbo
Sauce, Tyson est un holocauste aviaire
Hitler a gonflé ta tête avec du volaille, j'en ai marre
Ignore le cordon bleu, lève-toi, debout
Fonce pour ton couteau, n'oublie pas tes gants de cuisine
Quoi, ces vieilles choses ? Je suis sur le point de les jeter
Avec les anneaux en or qui font qu'ils ne vont pas comme OJ
D'habitude, je les enlève avec de l'huile d'Olay
Les MCs sont des crabes dans un baril, passe le Old Bay
Chaud comme l'enfer et c'est un jour froid, non ?
Je travaille sur un moyen de rouler teinté
Certains disent que le prix de la chaleur est souvent trop élevé
Soit tu es dans un cercueil, soit tu es le nouveau gars
Celui qui est trop stylé pour manger de la tarte à la chaussure
Jamais trop occupé quand il s'agit de toi et moi
(Jure sur Dieu) beaucoup de mecs souhaitent mourir
Ils doivent tenir leurs chevaux, il y a plus gros à frire
Tu es sur la liste, sinon, choisis un numéro
Des Timbs dix et demi sont faits pour botter ton bumba claat
J'aurais pu avoir un V-8
F-150 quad cab mais je vais bien
L'argent va et vient comme cette traînée à deux sous
Cette nuit-là qui a essayé de me presser, Dwight, passe le dutchie
Pour que je puisse me calmer pour qu'ils ne se méprennent pas
Prends-le du côté du feu, ça ne va pas brûler
Compris, que s'est-il passé ? Oh, ça n'est pas allumé
Ces doigts en métal tiennent
Quand j'avais quatre ans, j'ai écrit : Dieu est né à New York
Retour en '77, j'ai toujours ma grand-mère dans le croissant
L'effervescence de la présence de Dieu est épaisse
Contrairement à la vapeur, Esther Rolle, extra cru, parole au boulanger
Paix aux boulangers de pain d'épices qui bossent dur
Je l'ai regardée de haut en bas, j'ai dit : Hmm, trop de maquillage
Mauvais goût musical, dix ans avant d'être adulte
Les rappeurs n'explosent pas, les têtes le font (oh, merde)
Je m'appelle Dwight Spitz, je suis accro à Sonic
Je pensais que c'était juste une habitude agaçante
Né sous un mauvais signe, je suis sérieux à propos de cette malédiction
J'essaie de la transformer en bon vin
À peine né vierge, c'est ce que les étoiles ont dit
Noir pas blanc, rouge partout, comme Elmo
Vingt-huit ans ont passé, je sens que je suis au sommet
Je fais de la musique tous les week-ends
C'est une corvée, un fait de la vie, un travail d'amour
Je reçois beaucoup d'amour, mais je déteste le travail
Et ses salaires, tu sais, la mort ?
Je sers la vie grâce à ce don de Dieu
N'oublie pas tes gants de cuisine, mes niggas
(Un peu plus tard)
Escrita por: Count Bass D