Potholderz
I strive to be humble, lest I stumble
Never sold a jumbo or copped chicken with its mumbo
Sauce, Tyson is a fowl holocaust
Hitler gassed your whole head up with poultry, I'm fed up
Ignore cordon bleu, stand up, get up
Lunge for your knife, don't forget your potholders
What, these old things? About to throw 'em away
With the gold rings that make 'em don't fit like OJ
Usually I take them off with Oil of Olay
MCs is crabs in a barrel, pass the Old Bay
Hot as hell and it's a cold day, innit?
Working on a way that we can roll away tinted
Some say the price of holding heat is often too high
You either be in a coffin or you be the new guy
The one that's too fly to eat shoo pie
Never too busy when it comes down to you and I
(Swear to God) a lot of niggas wish to die
They need to hold they horses, there's bigger fish to fry
You're on the list, if not, pick a number spot
Ten and a half Timbs is made to kick your bumba claat
I coulda had a V-8
F-150 quad cab but I'll be straight
Money comes and goes like that two bit hussy
That night that tried to rush me, Dwight, pass the dutchie
So I can calm down so they don't get it twisted
Take it from the fire side, it won't get blistered
Got it, what happened? Oh, it's not lit
These metal fingers be holding
When I was four, I penned: God Was Born In New York
Back in '77, still got nan in the crescent
The effervescence of God's presence is thick
Unlike vapor, Esther Rolle, extra raw, word to the baker
Peace to the hardworkin' gingerbread makers
Looked her up and down, said: Hmm, too much makeup
Poor music taste, ten years from being grown up
Rappers don't blow up, heads do (aww, shit)
My name is Dwight Spitz, I'm a Sonic addict
I use to think it was merely a nagging habit
Born under a bad sign, I'm serious about this curse of mine
I strive to flip it into fine wine
Barely born a virgin, is what the stars said
Black not white, red all over, though, like Elmo
Twenty-eight years have passed, I feel I'm peaking
I make music every weekend
It's a chore, a fact of life, a labor of love
I get mad love, but I detest the labor
And its wages, you know, death?
I'm servin' life from this gift of God
Don't forget your potholders, my niggas
(A short time later)
Pothouders
Ik streef ernaar bescheiden te zijn, anders struikel ik
Nooit een jumbo verkocht of kip met zijn mumbo gepakt
Saus, Tyson is een fowl holocaust
Hitler heeft je hele hoofd volgepropt met gevogelte, ik ben het zat
Negeer cordon bleu, sta op, kom in actie
Strek je uit naar je mes, vergeet je pothouders niet
Wat, deze oude dingen? Ga ze bijna weggooien
Met de gouden ringen die ze maken passen niet zoals OJ
Normaal gesproken haal ik ze af met Oil of Olay
MC's zijn krabben in een ton, geef de Old Bay door
Heet als de hel en het is een koude dag, toch?
Werkend aan een manier waarop we getint kunnen wegrollen
Sommigen zeggen dat de prijs van het vasthouden van hitte vaak te hoog is
Je ligt of in een kist of je bent de nieuwe gast
Degene die te cool is om shoepie te eten
Nooit te druk als het om jou en mij gaat
(Zweer bij God) veel gasten wensen te sterven
Ze moeten hun paarden bedwingen, er zijn grotere vissen om te frituren
Je staat op de lijst, zo niet, kies een nummer
Tien en een halve Timbs zijn gemaakt om je bumba claat te trappen
Ik had een V-8 kunnen hebben
F-150 quad cab maar ik kom er wel
Geld komt en gaat zoals dat twee bit sletje
Die nacht die me probeerde te overrompelen, Dwight, geef de dutchie door
Zodat ik kan kalmeren zodat ze het niet verkeerd begrijpen
Neem het van de vuurzijde, het zal niet blaren
Snap je het, wat is er gebeurd? Oh, het is niet aan
Deze metalen vingers houden vast
Toen ik vier was, schreef ik: God is geboren in New York
Terug in '77, nog steeds nan in de crescent
De bruisende aanwezigheid van God is dik
In tegenstelling tot damp, Esther Rolle, extra rauw, woord aan de bakker
Vrede voor de hardwerkende peperkoekmakers
Kijkte haar van top tot teen aan, zei: Hmm, te veel make-up
Slechte muzieksmaak, tien jaar van volwassenheid
Rappers ontploffen niet, hoofden wel (aww, shit)
Mijn naam is Dwight Spitz, ik ben een Sonic verslaafde
Ik dacht altijd dat het slechts een zeurderige gewoonte was
Geboren onder een slecht teken, ik ben serieus over deze vloek van mij
Ik streef ernaar het om te zetten in fijne wijn
Bijna als maagd geboren, is wat de sterren zeiden
Zwart niet wit, rood overal, zoals Elmo
Achtentwintig jaar zijn voorbij, ik voel dat ik op mijn piek ben
Ik maak elke weekend muziek
Het is een klus, een feit van het leven, een arbeid van liefde
Ik krijg veel liefde, maar ik verafschuw het werk
En de lonen, weet je, de dood?
Ik dien leven vanuit deze gave van God
Vergeet je pothouders niet, mijn niggas
(Een korte tijd later)
Escrita por: Count Bass D