O Que Será (a Flor da Pele) (part. Chico Buarque)
O que será que me dá?
Que me bole por dentro
O que será que me dá?
Que brota à flor da pele
O que será que me dá?
E que me sobe às faces e me faz corar
E que me salta aos olhos, a me atraiçoar
E que me aperta o peito e me faz confessar
O que não tem mais jeito de dissimular
E que nem é direito ninguém recusar
E que me faz mendigo
Me faz suplicar
O que não tem medida, nem nunca terá
O que não tem remédio, nem nunca terá
O que não tem receita
O que será que será?
Que dá dentro da gente
E que não devia
Que desacata a gente que é revelia
Que é feito uma água ardente que não sacia
Que é feito estar doente de uma folia
Que nem dez mandamentos vão conciliar
Nem todos os unguentos vão aliviar
Nem todos os quebrantos toda alquimia
E nem todos os santos
O que será que será?
O que não tem descanso, nem nunca terá
O que não tem cansaço, nem nunca terá
O que não tem limite
O que será que me dá?
Que me queima por dentro, será que me dá?
Que me perturba o sono, será que me dá?
Que todos os tremores vem agitar
Que todos os ardores me vem atiçar
Que todos os suores me vem encharcar
Que todos os meus nervos estão a rogar
Que todos os meus órgãos estão a clamar
Que uma aflição medonha me faz implorar
O que não tem vergonha, nem nunca terá
O que não tem governo, nem nunca terá
O que não tem juízo
What Will It Be (On the Surface) (feat. Chico Buarque)
What will it be that I feel?
That stirs me inside
What will it be that I feel?
That sprouts on the surface
What will it be that I feel?
And that rises to my cheeks and makes me blush
And that jumps to my eyes, betraying me
And that tightens my chest and makes me confess
What can no longer be disguised
And that no one has the right to refuse
And that makes me a beggar
Makes me plead
What has no measure, and never will
What has no remedy, and never will
What has no recipe
What will it be?
That is inside us
And that shouldn't
That disrespects us against our will
That is like a burning water that doesn't satisfy
That is like being sick from a revelry
That not even ten commandments will reconcile
Nor all ointments will relieve
Nor all sorrows, all alchemy
And not all saints
What will it be?
What has no rest, and never will
What has no fatigue, and never will
What has no limit
What will it be that I feel?
That burns me inside, will it be that I feel?
That disturbs my sleep, will it be that I feel?
That all tremors come to stir up
That all ardors come to provoke me
That all sweats come to soak me
That all my nerves are pleading
That all my organs are clamoring
That a dreadful affliction makes me implore
What has no shame, and never will
What has no government, and never will
What has no sense