O Que Será (a Flor da Pele) (part. Chico Buarque)
O que será que me dá?
Que me bole por dentro
O que será que me dá?
Que brota à flor da pele
O que será que me dá?
E que me sobe às faces e me faz corar
E que me salta aos olhos, a me atraiçoar
E que me aperta o peito e me faz confessar
O que não tem mais jeito de dissimular
E que nem é direito ninguém recusar
E que me faz mendigo
Me faz suplicar
O que não tem medida, nem nunca terá
O que não tem remédio, nem nunca terá
O que não tem receita
O que será que será?
Que dá dentro da gente
E que não devia
Que desacata a gente que é revelia
Que é feito uma água ardente que não sacia
Que é feito estar doente de uma folia
Que nem dez mandamentos vão conciliar
Nem todos os unguentos vão aliviar
Nem todos os quebrantos toda alquimia
E nem todos os santos
O que será que será?
O que não tem descanso, nem nunca terá
O que não tem cansaço, nem nunca terá
O que não tem limite
O que será que me dá?
Que me queima por dentro, será que me dá?
Que me perturba o sono, será que me dá?
Que todos os tremores vem agitar
Que todos os ardores me vem atiçar
Que todos os suores me vem encharcar
Que todos os meus nervos estão a rogar
Que todos os meus órgãos estão a clamar
Que uma aflição medonha me faz implorar
O que não tem vergonha, nem nunca terá
O que não tem governo, nem nunca terá
O que não tem juízo
Que sera (la fleur de la peau)
Qu'est-ce qui me prend ?
Qui me fait bouger à l'intérieur
Qu'est-ce qui me prend ?
Qui jaillit à fleur de peau
Qu'est-ce qui me prend ?
Et qui me monte aux joues et me fait rougir
Et qui me saute aux yeux, me trahit
Et qui me serre la poitrine et me fait avouer
Ce qui ne peut plus être dissimulé
Et que personne n'a le droit de refuser
Et qui me rend mendiant
Me fait supplier
Ce qui n'a pas de mesure, et n'en aura jamais
Ce qui n'a pas de remède, et n'en aura jamais
Ce qui n'a pas de recette
Qu'est-ce qui sera ?
Qui vit en nous
Et qui ne devrait pas
Qui nous défie, nous qui sommes en rébellion
Qui est comme une eau ardente qui ne rassasie pas
Qui est comme être malade d'une folie
Qui même dix commandements ne pourront concilier
Ni tous les onguents ne pourront soulager
Ni tous les maux, toute alchimie
Et même tous les saints
Qu'est-ce qui sera ?
Ce qui n'a pas de repos, et n'en aura jamais
Ce qui n'a pas de fatigue, et n'en aura jamais
Ce qui n'a pas de limite
Qu'est-ce qui me prend ?
Qui me brûle à l'intérieur, qu'est-ce qui me prend ?
Qui trouble mon sommeil, qu'est-ce qui me prend ?
Qui fait trembler tout
Qui attise tous mes ardeurs
Qui m'imbibe de sueur
Qui tous mes nerfs sont en train de prier
Qui tous mes organes sont en train de crier
Qu'une angoisse terrible me fait implorer
Ce qui n'a pas de honte, et n'en aura jamais
Ce qui n'a pas de gouvernement, et n'en aura jamais
Ce qui n'a pas de bon sens