Guardanapos de Papel
Na minha cidade tem poetas, poetas
Que chegam sem tambores nem trombetas
Trombetas e sempre aparecem quando
Menos aguardados, guardados, guardados
Entre livros e sapatos, em baús empoeirados
Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares
Onde vivem com seus pares, seus pares
Seus pares e convivem com fantasmas
Multicores de cores, de cores
Que te pintam as olheiras
E te pedem que não chores
Suas ilusões são repartidas, partidas
Partidas entre mortos e feridas, feridas
Feridas mas resistem com palavras
Confundidas, fundidas, fundidas
Ao seu triste passo lento
Pelas ruas e avenidas
Não desejam glorias nem medalhas, medalhas
Medalhas, se contentam
Com migalhas, migalhas, migalhas
De canções e brincadeiras com seus
Versos dispersos, dispersos
Obcecados pela busca de tesouros submersos
Fazem quatrocentos mil projetos
Projetos, projetos, que jamais são
Alcançados, cansados, cansados nada disso
Importa enquanto eles escrevem, escrevem
Escrevem o que sabem que não sabem
E o que dizem que não devem
Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas
Como se fossem cometas, cometas, cometas
Num estranho céu de estrelas idiotas
E outras e outras
Cujo brilho sem barulho
Veste suas caudas tortas
Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas
Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares
De palavras retorcendo-se confusas, confusas
Confusas, em delgados guardanapos
Feito moscas inconclusas
Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo
Que eles veem nos vão dizendo, dizendo
E sendo eles poetas de verdade
Enquanto espiam e piram e piram
Não se cansam de falar
Do que eles juram que não viram
Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas
Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas
Lançadas ao espaço e ao mundo inteiro
Inteiro, inteiro, fossem vendo pra
Depois voltar pro Rio de Janeiro
Serviettes en Papier
Dans ma ville, il y a des poètes, des poètes
Qui arrivent sans tambours ni trompettes
Trompettes et apparaissent toujours quand
On ne les attend pas, cachés, cachés
Entre des livres et des chaussures, dans des coffres poussiéreux
Ils sortent de lieux reculés, dans les airs, dans les airs
Où ils vivent avec leurs pairs, leurs pairs
Leurs pairs et côtoient des fantômes
Multicolores de couleurs, de couleurs
Qui te peignent les cernes
Et te demandent de ne pas pleurer
Leurs illusions sont partagées, brisées
Brisées entre morts et blessés, blessés
Blessés mais ils résistent avec des mots
Confus, fondus, fondus
À leur triste pas lent
Dans les rues et avenues
Ils ne désirent ni gloires ni médailles, médailles
Médailles, ils se contentent
De miettes, miettes, miettes
De chansons et de jeux avec leurs
Vers dispersés, dispersés
Obsessionnés par la quête de trésors immergés
Ils font quatre cent mille projets
Projets, projets, qui ne sont jamais
Atteints, fatigués, fatigués rien de tout ça
N'a d'importance tant qu'ils écrivent, écrivent
Écrivent ce qu'ils savent qu'ils ne savent pas
Et ce qu'ils disent qu'ils ne doivent pas
Ils marchent dans les rues, les poètes, poètes, poètes
Comme s'ils étaient des comètes, comètes, comètes
Dans un étrange ciel d'étoiles idiotes
Et d'autres et d'autres
Dont l'éclat sans bruit
Vêt leurs queues tordues
Dans ma ville, il y a des stylos, des stylos, des stylos
S'évanouissant en milliers, milliers, milliers
De mots se tordant confus, confus
Confus, sur de fins serviettes
Comme des mouches inachevées
Ils marchent dans les rues en écrivant et voyant et voyant
Ce qu'ils voient, ils le disent, le disent
Et étant de vrais poètes
Tout en espionnant et en perdant la tête, perdant la tête
Ils ne se lassent pas de parler
De ce qu'ils jurent ne pas avoir vu
Ils regardent le ciel, ces poètes, poètes, poètes
Comme s'ils étaient des lunettes, des lunettes, lunatiques
Lancées dans l'espace et dans le monde entier
Entier, entier, ils semblent voir pour
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