The Boxer (feat. Jerry Douglas and Paul Simon)
I am just a poor boy
Though my story's seldom told
I've squandered my resistance
For a pocket full of mumbles
such are promises
All lies and jests
Still a man hears what he wants to hear
And disregards the rest
When I left my home and my family
I was no more than a boy
In the company of strangers
In the quiet of the railway station running scared
Laying low
Seeking out the poorer quarters
Where the ragged people go
Looking for the places only they would know
Lie la lie
Asking only workman's wages
I come looking for a job
But I get no offers
Just a come-on from the whores on Seventh Avenue
I do declare
There were times when I was so lonesome
I took some comfort there
Then I'm laying out my winter clothes
And wishing I was gone
Going home
Where the New York City winters
Aren't bleeding me
leading me, going home
La, la, la
In the clearing stands a boxer
And a fighter by his trade
And he carries the reminders
Of every glove that layed him down
Or cut him till he cried out
In his anger and his shame
"I am leaving, I am leaving"
But the fighter still remains
Lie, la, lie
Le Boxeur (feat. Jerry Douglas et Paul Simon)
Je suis juste un pauvre garçon
Bien que mon histoire soit rarement racontée
J'ai gaspillé ma résistance
Pour une poche pleine de balivernes
Telles sont les promesses
Tous des mensonges et des blagues
Pourtant, un homme entend ce qu'il veut entendre
Et ignore le reste
Quand j'ai quitté ma maison et ma famille
Je n'étais pas plus qu'un garçon
En compagnie d'inconnus
Dans le calme de la gare, effrayé
Me cachant
Cherchant les quartiers pauvres
Où vont les gens en haillons
Cherchant les endroits que seuls eux connaîtraient
Là, là, là
Demandant seulement un salaire de travailleur
Je viens chercher un emploi
Mais je n'ai aucune offre
Juste une drague des prostituées sur la Septième Avenue
Je déclare
Il y a eu des moments où j'étais si seul
Que j'y ai trouvé un peu de réconfort
Puis je sors mes vêtements d'hiver
Et je souhaite être parti
Rentrer chez moi
Où les hivers de New York
Ne me saignent pas
Me conduisant, rentrant chez moi
La, la, la
Dans la clairière se tient un boxeur
Et un combattant de son métier
Et il porte les souvenirs
De chaque gant qui l'a mis à terre
Ou l'a coupé jusqu'à ce qu'il crie
Dans sa colère et sa honte
"Je pars, je pars"
Mais le combattant reste encore
Là, là, là