Noches de Verano En La Casa Gris
Recuerdo las noches de verano en la casa gris.
Con trece años corría siempre a tu habitación
y tus tetas eran algo más
que un gran sitio sobre el que solía dormir.
Tu olor intenso a tierra mojada y a sudor,
las fotos sepia y el cristo en la cruz.
Me pegabas por correrme antes de empezar
pero no queda en mí ningún rencor.
No, ahora no siento nada.
Algunas tardes jugaba en el patio a que podía volar.
Tú hacías la cena en la cocina de carbón.
Tanta carne, y yo tan tímido,
y en mi boca la cena recordaba tu sabor.
Un pitillo cada vez que lo hacía bien,
una hostia si mojaba el pantalón.
Ahora ya no pienso en ti más que alguna vez.
Uno ya no está en edad de volar.
No, ya no tengo edad para volar
y ahora no siento nada.
Summer Nights in the Gray House
I remember the summer nights in the gray house.
At thirteen, I always ran to your room
and your breasts were something more
than just a big place I used to sleep.
Your strong scent of wet earth and sweat,
the sepia photos and the crucifix.
You’d hit me for finishing before we started
but I hold no grudge against you.
No, now I don’t feel anything.
Some afternoons I’d play in the yard pretending I could fly.
You’d make dinner in the coal stove.
So much meat, and I so shy,
and in my mouth, dinner tasted like you.
A smoke every time I did it right,
a slap if I wet my pants.
Now I don’t think of you more than sometimes.
You’re just not at the age to fly anymore.
No, I’m too old to fly now
and now I don’t feel anything.