Ghosts
I used to befriend ghosts like you but time has betrayed us both.
These campfire secrets are over dead men's bones with graveyard hopes of seeing home.
A mild mannered man with cheap cologne; blanketed by the arctic embrace of this city.
Those towers of money, power, and greed are the tombstones of this ghost town.
From the cemetery floor we stare up at our legacy, at the concrete reminders that we are but mere pillars of salt with eyes fixated on the moments that most have forgot.
No song can capture this moment,
No melody can encapsulate or replicate the thoughts.
So I'll sit back, relax and drink from the lip of another half empty glass sobered by the fact that you will never be a teacher and I will never be a father.
I am the artist of this lie and on this canvas I paint my crimes.
Fantasmas
Solía hacer amistad con fantasmas como tú pero el tiempo nos ha traicionado a ambos.
Estos secretos de fogata yacen sobre huesos de hombres muertos con esperanzas de cementerio de ver el hogar.
Un hombre de modales suaves con colonia barata; envuelto por el abrazo ártico de esta ciudad.
Esas torres de dinero, poder y codicia son las lápidas de este pueblo fantasma.
Desde el suelo del cementerio miramos hacia arriba a nuestro legado, a los recordatorios de concreto de que solo somos simples pilares de sal con los ojos fijos en los momentos que la mayoría ha olvidado.
Ninguna canción puede capturar este momento,
Ninguna melodía puede encapsular o replicar los pensamientos.
Así que me sentaré, relajaré y beberé de la boca de otro vaso medio vacío, sobrio por el hecho de que nunca serás un maestro y yo nunca seré un padre.
Soy el artista de esta mentira y en este lienzo pinto mis crímenes.
Escrita por: One Dead Three Wounded