De uitverkoop
Het kan me niet verotten wat je denkt of wat je doet,
je kan niet met ons spotten, rot op ik bel je hood.
De ondergrond, Amsterdams verbond,
mijn mond is de bom, de microfoon de lont.
Want ik ben het zatter dan zat van dat
gejat van hardcore in het commerciele gangpad.
Sterk, staat de Posse met de stier,
ik ga je wat vertellen van de Osdorp Vier.
King, maakt het voor de bitches wat leuker.
Ijsblok boy(?), de publieksopneuker.
Def P., die schrijft de rijms steeds verder.
Seda, dat ben ik, de beatontwerper.
Je loopt naar me toe, in m'n richting een stap,
dan Klap klap klap en trap trap trap
ik je hoofd in. En als je niet gelooft in
hardcorebeats dan schiet ik er wat lood in.
De enige echte, dope en niet slechte,
Osdorp Posse die is aan het vechten.
Voor een nieuwe generatie, een nieuwe combinatie
van Nederlands rappen en van wat ik op straat zie.
Er komen nu steeds meer groepen,
die neukend commercieel zijn, die maar hardcore roepen.
De ondergrond die weet nu waar ik het over heb,
ik wil geen swingbeat of house maar hardcore rap!
Yo yo Bro! (????)
Disckosukkels man, discosukkels man, rot op.
Eikels he!
Hey, ik zal je wat vertellen....
Discosukkels pleeg maar zelfmoord, -- moord! --
Seda gaat akkoord met jacht op jullie soort.
Shit pop, geen hiphop,
je denkt dat je beneden bent? Fok Op!
Verdomme! Die stijl was eerder verzonnen,
maar je kan ons niet verdringen, je hebt nog niet gewonnen.
Want WIJ ZIJN KWAAD! Ik ram een vuist in je gelaat,
in staat tot elke daad, het is nog niet te laat.
Ik open de ogen van de voorgelogen
-- Hammer is de dopeste! -- Je bent bedrogen!
.... Fok op bitch!
ik draai je uit tot ik op je pit
Want zwak is je muziektak, zak,
ik dans niet een maniak of op een snol in d'r badpak.
Check een beat, neem een een of andere griet,
promoot het als de tering, orgineel is het niet.
Muziek maken zonder inhoud
is oorlog verklaren, en dan maak ik je koud
Mijn compliment! Je bent bekend bij de consument
geen talent maar trend voor de producent
een moment amusement tot de concurrent je overneemt. THE END!!!
Sukkel, ik ben geen rapdocent,
'k maak deze tape voor je rapfundament.
Yo! Moederneukende kankerfaggots, teringlijers, met
jullie pleuris stijlen als swingbeat en hiphouse.
Jullie zijn gewoon bloedzuigers, jullie teren op de
creativiteit van een ander, kankerlijers. Jullie
kunnen zelf niet orgineel zijn en daarom jat je stijlen
van een ander en beinvloed je met mietjes rotzooi,
alleen om er poen uit te verdienen, aan al die commerciele
teringsukkels die het wel kopen.
En tegen alle rappers die wel dope zijn, jullie moeten
ons niet als concurrent zien, maar als moederneukende
collega, want als wij fokking bekend worden hebben
jullie daar ook alleen maar baat bij.
En voor alle moedrneukende omabeffers die on toch willen
dissen, stap naar me toe en maak m'n dag,
we zullen zien wie d'r het laatste lacht, sukkels!
La liquidación
No me importa lo que pienses o lo que hagas,
no puedes burlarte de nosotros, lárgate te llamo a tu capucha.
El subsuelo, unión de Ámsterdam,
mi boca es la bomba, el micrófono la mecha.
Porque estoy harto hasta más no poder
de que roben hardcore en el pasillo comercial.
Fuerte, la Posse con el toro,
te contaré sobre los Cuatro de Osdorp.
King, hace que las chicas se diviertan.
Chico cubo de hielo, el que excita al público.
Def P., sigue escribiendo rimas más lejos.
Seda, ese soy yo, el diseñador de beats.
Te acercas a mí, un paso hacia mí,
luego ¡Pum pum pum y patada patada patada
en tu cabeza! Y si no crees en
los ritmos hardcore, entonces te disparo un poco de plomo.
El único real, genial y no malo,
Osdorp Posse está peleando.
Por una nueva generación, una nueva combinación
de rap holandés y de lo que veo en la calle.
Ahora vienen más y más grupos,
que son comercialmente jodidos, que solo gritan hardcore.
El subsuelo sabe de qué hablo,
¡no quiero swingbeat ni house, quiero rap hardcore!
¡Ey, ey, hermano! (????)
Malditos discosukkels, discosukkels, lárguense.
¡Idiotas!
Hey, te contaré algo...
Discosukkels, mejor suicídense, ¡-cídense! -
Seda está de acuerdo con cazar a su especie.
Mierda pop, no hiphop,
¿crees que estás abajo? ¡Vete al carajo!
¡Maldición! Ese estilo fue inventado antes,
pero no puedes desplazarnos, aún no has ganado.
¡PORQUE ESTAMOS ENOJADOS! Te golpearé en la cara,
dispuesto a cualquier acto, aún no es tarde.
Abro los ojos de los engañados
-- ¡Hammer es el mejor! -- ¡Has sido engañado!
... ¡Vete al carajo, perra!
te exprimiré hasta llegar a tu esencia
Porque débil es tu rama musical, idiota,
no bailo como un maníaco o con una zorra en bikini.
Escucha un ritmo, toma a alguna chica,
lo promocionas como mierda, no es original.
Hacer música sin contenido
es declarar la guerra, y entonces te mato.
¡Mis felicitaciones! Eres conocido por el consumidor,
sin talento pero tendencia para el productor,
un momento de entretenimiento hasta que la competencia te reemplace. ¡FIN!
Idiota, no soy profesor de rap,
estoy haciendo esta cinta para tu fundamento de rap.
¡Ey! Malditos maricones de cáncer, hijos de puta, con
sus estilos de mierda como swingbeat y hiphouse.
Solo son chupasangres, se alimentan de la
creatividad de otro, malditos. Ustedes
no pueden ser originales y por eso roban estilos
de otros e influencian con basura de maricas,
solo para ganar dinero, a todos esos comerciales
malditos que lo compran.
Y para todos los raperos que son geniales, no nos
deberían ver como competencia, sino como
colegas, porque si nos volvemos jodidamente conocidos,
ustedes también se beneficiarán.
Y para todos los mamones que aún quieren
desafiarnos, acérquense y hagan mi día,
veremos quién se ríe al final, ¡idiotas!