Banquete de Tiranos
Hay una raza vil de hombres tenaces
De sí propios inflados, y hechos todos,
Todos, del pelo al pie, de garra y diente,
Y hay otros, como flor, que al viento exhalan
En el amor del hombre su perfume.
Como en el bosque hay tórtolas y fieras
Y plantas insectívoras y pura
Sensitiva y clavel en los jardines.
De alma de hombres los unos se alimentan,
Los otros su alma dan a que se nutran
Y perfumen su diente los glotones,
Tal como el hierro frío en las entrañas
De la virgen que mata se calienta.
A un banquete se sientan los tiranos,
Pero cuando la mano ensangrentada
Hunden en el manjar, del mártir muerto
Surge una luz que les aterra, flores
Grandes como una cruz súbito surgen
Y huyen, rojo el hocico y pavoridos
A sus negras entrañas los tiranos.
Los que se aman a sí, los que la augusta
Razón a su avaricia y gula ponen,
Los que no ostentan en la frente honrada
Ese cinto de luz que en el yugo funde
Como el inmenso sol en ascuas quiebra
Los astros que a su seno se abalanzan,
Los que no llevan del decoro humano
Ornado el sano pecho, los menores
Y los segundones de la vida, sólo
A su goce ruin y medro atentos
Y no al concierto universal.
Danzas, comidas, músicas, harenes,
Jamás la aprobación de un hombre honrado.
Y si acaso sin sangre hacerse puede,
Hágase... clávalos, clávalos
En el horcón más alto del camino
Por la mitad de la villana frente.
A la grandiosa humanidad traidores.
Como implacable obrero
Que a un féretro de bronce clavetea,
Los que contigo,
Se parten la nación a dentelladas.
Banquet des Tyrans
Il existe une race vile d'hommes tenaces
Gonflés d'eux-mêmes, tous façonnés,
Tous, de la tête aux pieds, de griffes et de dents,
Et il y en a d'autres, comme des fleurs, qui au vent exhalent
Dans l'amour de l'homme leur parfum.
Comme dans la forêt il y a des tourterelles et des bêtes
Et des plantes insectivores et pures
Sensitives et œillets dans les jardins.
De l'âme des hommes les uns se nourrissent,
Les autres donnent leur âme pour se nourrir
Et parfumer leurs dents les gloutons,
Tout comme le fer froid dans les entrailles
De la vierge qui tue se réchauffe.
À un banquet s'asseyent les tyrans,
Mais quand la main ensanglantée
Plonge dans le plat, du martyr mort
Émerge une lumière qui les terrifie, des fleurs
Grandes comme une croix surgissent soudain
Et fuient, le museau rouge et effrayés
Vers leurs entrailles noires les tyrans.
Ceux qui s'aiment eux-mêmes, ceux qui la auguste
Raison à leur avarice et leur gourmandise donnent,
Ceux qui n'affichent pas sur leur front honoré
Cette ceinture de lumière qui dans le joug fond
Comme le soleil immense dans les braises brise
Les astres qui se jettent à son sein,
Ceux qui ne portent pas de la décence humaine
Orné le sain poitrail, les plus petits
Et les seconds de la vie, seulement
À leur plaisir sordide et leur profit attentifs
Et non au concert universel.
Danses, repas, musiques, harems,
Jamais l'approbation d'un homme honorable.
Et si jamais sans sang cela peut se faire,
Qu'il se fasse... cloue-les, cloue-les
Au plus haut des poteaux du chemin
Au milieu du front de la paysanne.
À l'humanité grandiose traîtres.
Comme un ouvrier implacable
Qui cloue un cercueil en bronze,
Ceux qui avec toi,
Se partagent la nation à dents.
Escrita por: Pablo Milanes