Mi Verso Es Como Un Puñal
Mi verso es como un puñal
Que por el puño, echa flor.
Mi verso es un surtidor
Que da un agua de coral.
Mi verso es de un verde claro
Y de un carmín encendido.
Mi verso es un ciervo herido
Que busca en el monte amparo.
¡penas! ¿quién osa decir
Que tengo yo penas? luego,
Después del rayo, y del fuego,
Tendré tiempo de sufrir.
Yo sé de un pesar profundo
Entre las penas sin nombres:
¡la esclavitud de los hombres
Es la gran pena del mundo!
¡hay montes, y hay que subir
Los montes altos: ¡después
Veremos, alma, quién es
Quién te me ha puesto al morir!
Mon Vers Est Comme Un Poignard
Mon vers est comme un poignard
Qui, par le poing, fait fleurir.
Mon vers est un jet d'eau
Qui donne une eau de corail.
Mon vers est d'un vert clair
Et d'un rouge éclatant.
Mon vers est un cerf blessé
Qui cherche refuge dans la montagne.
Tristesses ! qui ose dire
Que j'ai des peines ? ensuite,
Après l'éclair et le feu,
J'aurai le temps de souffrir.
Je connais un chagrin profond
Parmi les peines sans nom :
L'esclavage des hommes
Est la grande peine du monde !
Il y a des montagnes, et il faut gravir
Les hautes montagnes : ensuite
Nous verrons, âme, qui est
Celui qui t'a mise à mort !