La Cachaba
Nervios de plata caliente
Rondan las desiertas calles
Voces gritando
Kimeras Gitanos antiguos
Bebiendose el aire
Niños que lloran al alba
Yunkes que se quedan muos
Lamentos de Luna clara
Luces que se apagan
Callejon oscuro
La cachaba, de mi padre
Es una vara de fresno
Que corta el aire
La cachaba, de mi padre
Es una vara de fresno
Que corta el aire
El acero y los metales
En la fragua se dominan
Y el bronce de los gitanos
Se funde en las manos
Que es una ruina
En el reloj de la noche
Se han detenido los tiempos
Y una paloma desnuda
Le dice a la Luna
Dame tu consuelo
La cachaba, de mi padre
Es una vara de fresno
Que corta el aire
La cachaba, de mi padre
Es una vara de fresno
Que corta el aire
Nervios de plata caliente
Rondan la desierta calles
Voces gritando
Kimeras Gitanos antiguos
Bebiendose el aire
Que alegría me daria
Que ganara el que más sabe
Y que la fuerza no fuera
Razón ni motivo de aquel
Que no vale
La cachaba, de mi padre
Es una vara de fresno
Que corta el aire
La cachaba, de mi padre
Es una vara de fresno
Que corta el aire
La cachaba, de mi padre
Es una vara de fresno
Que corta el aire
La cachaba, de mi padre
Es una vara de fresno
Que corta el aire
Der Stock meines Vaters
Heiße Nervosität
Umkreist die verlassenen Straßen
Stimmen, die schreien
Alte Zigeuner-Kimären
Atmen die Luft ein
Kinder, die bei Tagesanbruch weinen
Ambosse, die stumm bleiben
Klagen des klaren Mondes
Lichter, die erlöschen
Dunkler Durchgang
Der Stock, von meinem Vater
Ist ein Eschenholzstock
Der die Luft durchschneidet
Der Stock, von meinem Vater
Ist ein Eschenholzstock
Der die Luft durchschneidet
Der Stahl und die Metalle
Beherrschen die Schmiede
Und das Bronze der Zigeuner
Schmilzt in den Händen
Die eine Ruine ist
In der Uhr der Nacht
Haben die Zeiten stillgestanden
Und eine nackte Taube
Sagt zum Mond
Gib mir deinen Trost
Der Stock, von meinem Vater
Ist ein Eschenholzstock
Der die Luft durchschneidet
Der Stock, von meinem Vater
Ist ein Eschenholzstock
Der die Luft durchschneidet
Heiße Nervosität
Umkreist die verlassenen Straßen
Stimmen, die schreien
Alte Zigeuner-Kimären
Atmen die Luft ein
Welch Freude würde es mir bringen
Wenn der, der am meisten weiß, gewinnt
Und dass die Kraft nicht
Grund oder Anlass ist für den
Der nichts wert ist
Der Stock, von meinem Vater
Ist ein Eschenholzstock
Der die Luft durchschneidet
Der Stock, von meinem Vater
Ist ein Eschenholzstock
Der die Luft durchschneidet
Der Stock, von meinem Vater
Ist ein Eschenholzstock
Der die Luft durchschneidet
Der Stock, von meinem Vater
Ist ein Eschenholzstock
Der die Luft durchschneidet