El plato del día
Suena la alarma -buen día- ya es tarde:
El diario, la pava, la radio que talla el silencio
y despacio,
preparo la cara que voy a lucir
Me lleva el walkman, me empujo a la calle
me aturde el volumen.
Ni sé lo que escucho
el bondi que aúlla (el doble de lleno)
a la hora en que cada cual carga también con su cruz.
Buen día silla.
Buen día oficina.
A ver cómo hago hoy para creerme los pesos que gano
callando los nervios de los que nos ponen precio.
A ver quien lleva mejor los grilletes
gastando el sueldito en camisas de jefe
para que el ascensor, por Dios! no refleje
los cuellos hinchados de tantos sapos adentro.
Cuál será el plato del día?
Cuál será el plato del día?
Cuál será el plato del día?
Cuál...
será el plato del día?
(nuestra única esperanza)
La hora del almuerzo en el bar de la vuelta
(las caras de siempre) "áSalud a la Barra!"
Se sienta el de enfrente en mi mesa y le doy esta cuchara
para que cure estas ampollitas de mi alma, y sin que nadie le pida
escupe su confesión de mártir:
"Sabés lo que es que tus lágrimas peguen tu cara de espanto a los azulejos.
Vestirse y salir corriendo al hospital para ver morir a tu hijo en brazos de la mujer que odiás?
áEso es sufrir!"
Me queda el lastre hasta la hora de cierre
remando me vuelvo de noche a casita.
Saltando de corcho en corcho
a ver si hay otra forma de dormirse.
Los platos del martes. la tele a los gritos.
Las plantas se ahogan. El baño se traba.
El vino se entibia. El hielo me dice
"Mañana será otro día."
"Mañana será otro día."
"Mañana será otro día."
The Daily Special
The alarm goes off - good morning - I'm running late:
The newspaper, the kettle, the radio breaking the silence
and slowly,
I get my face ready to show off.
The walkman takes me, pushes me to the street
The volume's blaring.
I don’t even know what I’m listening to
The bus howls (packed to the brim)
at the hour when everyone carries their own cross too.
Good morning chair.
Good morning office.
Let’s see how I can convince myself today that the money I make
is worth silencing the nerves of those who put a price on us.
Let’s see who wears the shackles better
spending their little paycheck on boss shirts
so the elevator, for God’s sake! doesn’t reflect
the swollen necks of so many toads inside.
What will today’s special be?
What will today’s special be?
What will today’s special be?
What...
will today’s special be?
(our only hope)
Lunchtime at the bar around the corner
(same old faces) "Cheers to the Bar!"
The guy across from me sits at my table and I hand him this spoon
so he can heal these little blisters on my soul, and without anyone asking
he spits out his martyr’s confession:
"Do you know what it’s like for your tears to stick your terrified face to the tiles?
Dressing up and running to the hospital to watch your child die in the arms of the woman you hate?
That’s suffering!"
I’m weighed down until closing time
paddling my way back home at night.
Jumping from cork to cork
to see if there’s another way to fall asleep.
Tuesday’s dishes. The TV’s screaming.
The plants are drowning. The bathroom’s stuck.
The wine’s getting warm. The ice tells me
"Tomorrow will be another day."
"Tomorrow will be another day."
"Tomorrow will be another day."