The Index
I have thought about you in your Summer abode
In your lunatic smock, in chronicle mode
The typewriter smack as you nail in the words
and the turntable's drunk reflection occurs
I have thought about you in your grasshopper pose
And the cigarette smoke carving trails through your clothes
Your Spanish guitar pins your bed to the floor
So your dreams can't escape and they're yours evermore
Paris, she bleeds night into her cup
As you index the birds and you label them up
El Índice
He pensado en ti en tu morada de verano
En tu bata de lunático, en modo crónico
El golpe de la máquina de escribir mientras clavas las palabras
y la refleja ebriedad del tocadiscos ocurre
He pensado en ti en tu pose de saltamontes
Y el humo del cigarrillo tallando senderos entre tu ropa
Tu guitarra española fija tu cama al piso
Para que tus sueños no escapen y sean tuyos para siempre
París, ella sangra la noche en su copa
Mientras indexas a las aves y las etiquetas
Escrita por: Miguel Marin / Paul Tornbohm