We Were Not Alone
The burdening looks of the profane
Their watching eyes, a tormenting strain
Cursed to wander in this strange land amongst the lame
For how long must we play this game?
The load I have to carry
To cope with their horrid masquerade
Drooling mouths conjoined in awe for mundane glory
A blind procession bound for the grave
The living dead around me I see
Shackled in line they keep spreading their seed
But I know that in time, all by the Master's grace
Triumphant I'll stand to see the end of their ways
The tormenting sight of the soulless
Brain-washed minds in a tragic mess
Born of mud by the hands of my enemy
They're shaped and fit for an endless sleep
The living dead around me I see
Chained by their necks, yet spreading their seed
But I know that in time, all by the Master's grace
Triumphant I'll stand to see the end of their ways
Long live the silent
Who behind our masks take the Warrior's Stance
The exiled and branded and hidden ones
Despising the tyrant's dance
Blood shall adorn our tools of harvest
As faithful shades blind their watching eyes
So we may work in this place of unrest
Relieved from all con men of lies
The living dead around us must bleed
In shallow graves we shall plant them as seeds
And we know for all time, all by the Master's grace
The shades we so plant will oblige and obey
No estábamos solos
Las miradas agobiantes de lo profano
Sus ojos vigilantes, una tensión atormentadora
Maldito vagar por esta extraña tierra entre los cojos
¿Por cuánto tiempo debemos jugar a este juego?
La carga que tengo que llevar
Para hacer frente a su horrible mascarada
Bocas babeantes se unieron en temor por la gloria mundana
Una procesión ciega destinada a la tumba
Los muertos vivientes a mi alrededor veo
Con grilletes en la línea, siguen extendiendo su semilla
Pero sé que con el tiempo, todo por la gracia del Maestro
Triunfante me quedaré para ver el final de sus caminos
La visión atormentadora de los sin alma
Mentes lavadas de cerebro en un desastre trágico
Nacido de barro por las manos de mi enemigo
Están moldeadas y aptas para un sueño sin fin
Los muertos vivientes a mi alrededor veo
Encadenados por sus cuellos, pero extendiendo su semilla
Pero sé que con el tiempo, todo por la gracia del Maestro
Triunfante me quedaré para ver el final de sus caminos
Larga vida al silencio
¿Quién detrás de nuestras máscaras toma la postura del guerrero?
Los exiliados y marcados y ocultos
Despreciando la danza del tirano
La sangre adornará nuestras herramientas de cosecha
Como los tonos fieles ciegan sus ojos de observación
Así que podemos trabajar en este lugar de disturbios
Aliviado de todos los estafadores de mentiras
Los muertos vivientes que nos rodean deben sangrar
En tumbas poco profundas las plantaremos como semillas
Y lo sabemos para siempre, todo por la gracia del Maestro
Los tonos que plantamos obligarán y obedecerán