La Pulpera de Santa Lucía
Era rubia y sus ojos celestes
Reflejaban la gloria del día
Y cantaba como una calandria
La pulpera de Santa Lucía.
Era flor de la vieja parroquia.
¿Quién fue el gaucho que no la quería?
Los soldados de cuatro cuarteles
Suspiraban en la pulpería.
Le cantó el payador mazorquero
Con un dulce gemir de vihuelas
En la reja que olía a jazmines,
En el patio que olía a diamelas.
"Con el alma te quiero, pulpera,
Y algún día tendrás que ser mía,
Mientras llenan las noches del barrio
Las guitarras de Santa Lucía".
La llevó un payador de Lavalle
Cuando el año cuarenta moría;
Ya no alumbran sus ojos celestes
La parroquia de Santa Lucía.
No volvieron los trompas de Rosas
A cantarle vidalas y cielos.
En la reja de la pulpería
Los jazmines lloraban de celos.
Y volvió el payador mazorquero
A cantar en el patio vacío
La doliente y postrer serenata
Que lleváse el viento del río:
¿Dónde estás con tus ojos celestes,
Oh pulpera que no fuiste mía"
¡Cómo lloran por ti las guitarras,
Las guitarras de Santa Lucía!
The Grocer of Santa Lucía
She was blonde and her heavenly eyes
Reflected the glory of the day
And she sang like a calandria
The grocer of Santa Lucía.
She was the flower of the old parish.
Who was the gaucho that didn't love her?
The soldiers from four barracks
Sighed in the grocery store.
The mazorquero troubadour sang to her
With a sweet moan of guitars
At the gate that smelled of jasmine,
In the courtyard that smelled of damask roses.
"With all my soul I love you, grocer,
And someday you will have to be mine,
While the nights in the neighborhood are filled
With the guitars of Santa Lucía".
She was taken by a troubadour from Lavalle
When the year forty was dying;
Her heavenly eyes no longer illuminate
The parish of Santa Lucía.
The trumpeters of Rosas did not return
To sing vidalas and skies to her.
At the gate of the grocery store
The jasmines wept with jealousy.
And the mazorquero troubadour returned
To sing in the empty courtyard
The mournful and final serenade
That the wind from the river carried away:
Where are you with your heavenly eyes,
Oh grocer who was never mine?
How the guitars weep for you,
The guitars of Santa Lucía!