Hexagone
Ils s'embrassent au mois de Janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
L'a pas tellement changé la France
Passent les jours et les semaines
Y'a qu'le décor qui évolue
La mentalité est la même
Tous des tocards, tous des faux culs
Ils sont pas lourds, en février
À se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne
La France est un pays de flics
À tous les coins d'rue y'en a 100
Pour faire règner l'ordre public
Ils assassinent impunément
Quand on exécute au mois d'mars
De l'autr' côté des Pyrénées
Un arnachiste du Pays basque
Pour lui apprendre à s'révolter
Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore
Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment
Et le roi des cons, sur son trône
J'parierai pas qu'il est all'mand
On leur a dit, au mois d'avril
À la télé, dans les journaux
De pas se découvrir d'un fil
Que l'printemps c'était pour bientôt
Les vieux principes du seizième siècle
Et les vieilles traditions débiles
Ils les appliquent tous à la lettre
Y m'font pitié ces imbéciles
Ils se souviennent, au mois de mai
D'un sang qui coula rouge et noir
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire
J'me souviens surtout d'ces moutons
Effrayés par la Liberté
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité
Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui
Ils oublient qu'à l'abri des bombes
Les Francais criaient "Vive Pétain"
Qu'ils étaient bien planqués à Londres
Qu'y'avait pas beaucoup d'Jean Moulin
Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas la gloire, en vérité
Et le roi des cons, sur son trône
Me dites pas qu'il est portugais
Ils font la fête au mois d'juillet
En souv'nir d'une révolution
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation
Ils s'abreuvent de bals populaires
D'feux d'artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gourvernés comme des pions
Au mois d'août c'est la liberté
Après une longue année d'usine
Ils crient: "Vive les congés payés"
Ils oublient un peu la machine
En Espagne, en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abimer tous les paysages
Lorsqu'en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au coeur de l'Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler
Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c'est la gangrène
À Santiago comme à Paris
Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons, sur son trône
Il est francais, ça j'en suis sûr
Finies les vendanges en octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs "Côtes-du-Rhône" et leurs "Bordeaux"
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camenbert
C'est leur seule gloire à ces tarrés
En Novembre, au salon d'l'auto
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot
Qu'ils pourront jamais se payer
La bagnole, la télé, l'tiercé
C'est l'opium du peuple de France
Lui supprimer c'est le tuer
C'est une drogue à accoutumance
En décembre c'est l'apothéose
La grande bouffe et les p'tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y'a d'la joie dans les ghettos
La Terre peut s'arrêter d'tourner
Ils rat'ront pas leur réveillon
Moi j'voudrais tous les voir crever
Étouffés de dinde aux marrons
Etre né sous l'signe de l'hexagone
On peut pas dire qu'ca soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône
Y'aurait 50 millions de prétendants
Hexagon
They kiss in January
As a new year begins
But for eternities
France hasn't changed much
Days and weeks go by
Only the scenery evolves
The mentality remains the same
All losers, all hypocrites
They're not heavy, in February
Remembering Charonne
Sworn baton-wielders
Who perfected their craft
France is a country of cops
On every street corner, a hundred of them
To enforce public order
They murder with impunity
When they execute in March
On the other side of the Pyrenees
A Basque Country anarchist
To teach him to revolt
They shout, they cry, they protest
Against this vile execution
But they forget that the guillotine
Still works here too
Being born under the hexagon sign
Is not the best thing right now
And the king of idiots, on his throne
I wouldn't bet he's German
They were told, in April
On TV, in the newspapers
Not to uncover a thread
That spring was coming soon
The old principles of the sixteenth century
And the old stupid traditions
They follow them to the letter
These idiots make me pity them
They remember, in May
Of blood that ran red and black
Of a failed revolution
That almost changed History
I especially remember those sheep
Frightened by Freedom
Going to vote by the millions
For order and security
They commemorate in June
A Normandy landing
They think of the brave American soldier
Who came to die far from home
They forget that safe from bombs
The French shouted 'Long live Pétain'
That they were well hidden in London
That there weren't many Jean Moulins
Being born under the hexagon sign
Is not glory, in truth
And the king of idiots, on his throne
Don't tell me he's Portuguese
They celebrate in July
In memory of a revolution
That never eliminated
Misery and exploitation
They drink at popular balls
Fireworks and fanfare
They think they forget in beer
That they are governed like pawns
In August it's freedom
After a long year of factory work
They shout: 'Long live paid vacations'
They forget the machine a bit
In Spain, Greece or France
They pollute all the beaches
And with their sole presence
Damage all the landscapes
When in September they assassinate
A people and a freedom
In the heart of Latin America
Not many yell
An ambassador shows up
With open arms he's welcomed
Fascism is gangrene
In Santiago as in Paris
Being born under the hexagon sign
Is really not a walk in the park
And the king of idiots, on his throne
He's French, I'm sure of that
No more grape harvest in October
The grapes ferment in barrels
They are very proud of their vineyards
Their 'Côtes-du-Rhône' and their 'Bordeaux'
They export the blood of the earth
All over abroad
Their wine and their camembert
It's their only glory, these idiots
In November, at the auto show
They go admire by the thousands
The latest model from Peugeot
That they can never afford
The car, the TV, the horse race
It's the opium of the French people
To take it away is to kill them
It's a habit-forming drug
In December it's the climax
The big feast and the little gifts
They're still as gloomy
But there's joy in the ghettos
The Earth could stop turning
They won't miss their New Year's Eve
I'd like to see them all die
Choked on chestnut-stuffed turkey
Being born under the hexagon sign
We can't say it's exciting
If the king of idiots lost his throne
There would be 50 million contenders