Flings Of the Waistcoat Crowd
Great days are becoming
A matchlight liquor establishment
Where the factory soaks its scabs
It hangs there like insectrocutioner
Over the big river
Scum of us rinsed by a hard rain
The tar, the teeth & the gear
Yet no trail
All around the camp
And that is our game
To brag and complain
To guess who goes next
To tally the scars
Learn every weakness
Coqueteos de la multitud de chalecos
Grandes días se están convirtiendo
En un establecimiento de licor de luz de fósforo
Donde la fábrica empapa a sus esquiroles
Cuelga allí como un insectrocutioner
Sobre el gran río
La escoria de nosotros enjuagada por una fuerte lluvia
El alquitrán, los dientes y el equipo
Sin embargo, sin rastro
Todo alrededor del campamento
Y ese es nuestro juego
Presumir y quejarse
Adivinar quién sigue
Contar las cicatrices
Aprender cada debilidad