Lies
At last the kids are gone now for the day.
She reaches for the coffee as the school bus pulls away.
Another day to tend the hous and plan
For Friday at the Legion when she's dancing with her man.
Sure was a bitter winter but Friday will be fine,
And maybe last year's Easter dress will serve her one moretime.
She'd pass for twenty-nine but for her eyes.
But winter lines are telling wicked lies.
All lies.
All those lines are telling wicked lies.
Lies all lies.
Too many lines there in that face;
Too many to erase or disguise;
They must be telling lies.
Is this the face that won for her the man
Whose amazed and clumsy fingers put that ring upon her hand?
No need to search that mirror for the years.
The menace in their message shouts across the blur of tears.
So this is Beauty's finish. Like Rodin's "Belle Heauimiere",
The pretty maiden trapped inside the ranch wife's toil andcare.
Well, after seven kids, that's no surprise,
But why cannot her mirror tell her lies.
All lies.
All those lines are telling wicked lies.
Lies all lies.
Too many lines there in that face;
Too many to erase or disguise;
They must be telling lies.
Then she shakes off the bitter web she wove,
And turns to set the mirror, gently, face down by the stove.
She gathers up her apron in her hand,
Pours a cup of coffee, dripps Carnation from the can,
And thinks ahead to Friday, 'cause Friday will be fine!
She'll look up in that weathered face that loves her's, line forline,
To see that maiden shining in his eyes
And laugh at how her mirror tells her lies.
All lies.
All those lines are telling wicked lies.
Lies all lies.
Too many lines there in that face;
Too many to erase or disguise;
They must be telling lies.
Mentiras
Al fin los niños se han ido por el día.
Ella alcanza el café mientras el autobús escolar se aleja.
Otro día para cuidar la casa y planear
Para el viernes en la Legión cuando baile con su hombre.
Seguro que fue un invierno amargo, pero el viernes estará bien,
Y tal vez el vestido de Pascua del año pasado le sirva una vez más.
Podría pasar por tener veintinueve años, excepto por sus ojos.
Pero las líneas del invierno están contando malvadas mentiras.
Todas mentiras.
Todas esas líneas están contando malvadas mentiras.
Mentiras, todas mentiras.
Demasiadas líneas en ese rostro;
Demasiadas para borrar o disfrazar;
Deben estar contando mentiras.
¿Es este el rostro que le ganó al hombre
Cuyos dedos asombrados y torpes pusieron ese anillo en su mano?
No hay necesidad de buscar en ese espejo los años.
La amenaza en su mensaje grita a través del velo de lágrimas.
Así es como termina la Belleza. Como la 'Belle Heauimiere' de Rodin,
La hermosa doncella atrapada dentro del trabajo y cuidado de la esposa del rancho.
Bueno, después de siete hijos, no es sorpresa,
Pero ¿por qué su espejo no puede decirle mentiras?
Todas mentiras.
Todas esas líneas están contando malvadas mentiras.
Mentiras, todas mentiras.
Demasiadas líneas en ese rostro;
Demasiadas para borrar o disfrazar;
Deben estar contando mentiras.
Entonces sacude la amarga red que tejió,
Y gira para colocar el espejo, suavemente, boca abajo junto a la estufa.
Recoje su delantal en su mano,
Vierte una taza de café, gotea leche condensada de la lata,
Y piensa en el viernes, ¡porque el viernes estará bien!
Mirará ese rostro curtido que la ama, línea por línea,
Para ver a la doncella brillando en sus ojos
Y reírse de cómo su espejo le dice mentiras.
Todas mentiras.
Todas esas líneas están contando malvadas mentiras.
Mentiras, todas mentiras.
Demasiadas líneas en ese rostro;
Demasiadas para borrar o disfrazar;
Deben estar contando mentiras.