Squirrel Song
This Is a Sad Fuckin' Song
We'll Be Lucky If I Don't Bust Out Crying
How Does It Feel?
Your Night Light, Your Curling Iron
Lit Up By the Sweat of Others,
For Many's the Day
But Not From November to May
The Floor Is Littered
With Woodchips and Apple Cores
And Hulls (Holes?) of Acorns
There Is a Chattering Sound
Because They Were Squirrels; Real Squirrels.
(And There Were Thousands)
This Isn't Some Kind of Metaphor,
Goddamn, This Is Real
Chanson de l'Écureuil
C'est une putain de chanson triste
On aura de la chance si je ne me mets pas à pleurer
Comment ça fait ?
Ta veilleuse, ton fer à friser
Éclairés par la sueur des autres,
Pour beaucoup, c'est le jour
Mais pas de novembre à mai
Le sol est jonché
De copeaux de bois et de cœurs de pomme
Et de coques (trous ?) de glands
Il y a un bruit de bavardage
Parce que c'étaient des écureuils ; de vrais écureuils.
(Et il y en avait des milliers)
Ce n'est pas une sorte de métaphore,
Putain, c'est réel.