La Alondra Y El Pavorreal
Debajo de cada acción está la vida,
en la forma en que el sujeto la aprendió,
hasta como uno se abrocha los zapatos
es parte de la verdad que la personalidad gra bó.
Estamos hechos de recortes,
un encolado envuelto en piel,
que de mi desesperación en igual dosis
que andando en tiempo se convierte en parecer.
Así crecimos de pequeñas frustraciones
que fueron construyendo la verdad social
y a veces se vieron pequeños resplandores
enmascarados en esencia colonial.
Suele pasar que a veces nos deslumbra el grito
del pavorreal porque es brillante su manto.
También solemos desoír el simple rito
con que la alondra hace verdad el resplandor del sol,
del sol
Como los rastros orientan a la hormiga
tanteando vamos hacia la realidad,
quitándole la palabra a la mentira
el rastro de la verdad
seguro nos llevará al sol.
Hay una flor, hay una espina,
hay todo lo que nos pasó
como una oruga de cañón sobre la vida
o como un preso en la pared hacia un reloj.
Hay lo que hay y tenemos incompleta el alma,
adolecemos el pecado original
de haber nacido antes que el canto de las almas
nos enseñara a salir del reino animal
Así soy yo, así eres tú, así son todos,
los que de niños padecieron aprender
primero la ficción de reyes y de duendes
que la ventana de escribir y de leer.
The Lark and the Peacock
Beneath every action lies life,
in the way the person learned it,
even how one ties their shoes
is part of the truth that shapes personality.
We are made of scraps,
a patchwork wrapped in skin,
that from my desperation in equal measure
as time goes on becomes a facade.
This is how we grew from small frustrations
that built the social truth
and sometimes we caught glimpses
masked in colonial essence.
It often happens that we are dazzled by the cry
of the peacock because its feathers are bright.
We also tend to ignore the simple ritual
with which the lark makes the sun's glow true,
of the sun.
Like the trails guide the ant
we feel our way toward reality,
taking the words from the lie
and the trail of truth
will surely lead us to the sun.
There’s a flower, there’s a thorn,
there’s everything that happened to us
like a caterpillar on a life’s journey
or like a prisoner against a wall facing a clock.
It is what it is and our souls are incomplete,
we suffer the original sin
of being born before the song of souls
taught us to leave the animal kingdom.
This is me, this is you, this is everyone,
those who as children suffered to learn
first the fiction of kings and goblins
than the window of writing and reading.