Canción Del Trovador Errante
Fui un trovador errante
sombra por caminos sin alas
Mis riquezas
fueron aquellos sitios
donde aprendían mis canciones
quienes me las mostraban
vagabundos alrededor de sus hogueras
iluminaciones de cirqueros y perros
donde me convertía en una chispa transitoria
disuelta en las remotas
antífonas que saben las cigarras
Mi patria era la intemperie
los acosados campos de clorofila elemental
y fauna en eclosión
pero también era ceniza
miércoles de lloviznas masticando
la hogaza sucia y nutritiva que comparte
el proscrito ordinario
risueño y colosal
entre las tibias ocasionales
piernas de un cisne amaestrado
Fui un trovador errante
y ahora
tras el paso del tiempo
soy quien enciende las hogueras
quien convoca luciérnagas
y sabe el nombre de la chispa que salta
de la crepitación hacia la noche
cometa de un universo diminuto
donde mi mano es la de Dios
quiero decir
la de un colosalmente viejo vagabundo
con la mirada puesta en los senderos
con la memoria abierta a la única
riqueza que le espera
Susurraré mi historia a un trovador errante
sombra en busca de almas
para que la reparta junto a los fuegos
ocasionales tibios que depara el camino
a todos quienes sueñan con un cisne
salvaje
Chanson du Trovador Errant
J'étais un trovador errant
ombre sur des chemins sans ailes
Mes richesses
étaient ces lieux
où mes chansons prenaient vie
ceux qui me les montraient
vagabonds autour de leurs feux
éclairages de cirque et de chiens
où je devenais une étincelle fugace
dissoute dans les lointaines
antiennes que connaissent les cigales
Ma patrie était l'intempérie
les champs assiégés de chlorophylle élémentaire
et la faune en éclosion
mais c'était aussi de la cendre
mercredis de bruine à mâcher
la miche sale et nourrissante que partage
le proscrit ordinaire
souriant et colossal
entre les jambes tièdes
occasionnelles d'un cygne apprivoisé
J'étais un trovador errant
et maintenant
après le passage du temps
je suis celui qui allume les feux
celui qui convoque les lucioles
et connaît le nom de l'étincelle qui jaillit
de la crépitement vers la nuit
comète d'un univers minuscule
où ma main est celle de Dieu
je veux dire
celle d'un vagabond colossalement vieux
avec le regard fixé sur les sentiers
avec la mémoire ouverte à la seule
richesse qui l'attend
Je chuchoterai mon histoire à un trovador errant
ombre en quête d'âmes
pour qu'il la partage près des feux
occasionnels et tièdes que réserve le chemin
a tous ceux qui rêvent d'un cygne
sauvage