O Que Será (A Flor Da Terra)
E todos os meu nervos estão a rogar
E todos os meus órgãos estão a clamar
E uma aflição medonha me faz implorar
O que não tem vergonha, nem nunca terá
O que não tem governo, nem nunca terá
O que não tem juízo
O que será que lhe dá
O que será meu nego, será que lhe dá
Que não lhe dá sossego, será que lhe dá
Será que o meu chamego quer me judiar
Será que isso são horas dele vadiar
Será que passa fora o resto da dia
Será que foi-se embora em má companhia
Será que essa criança quer me agoniar
Será que não se cansa de desafiar
O que não tem descanso, nem nunca terá
O que não tem cansaço, nem nunca terá
O que não tem limite
O que será que será
Que dá dentro da gente, que não devia
Que desacata a gente, que é revelia
Que é feito uma aguardente que não sacia
Que é feito estar doente de um folia
Que nem dez mandamentos vão conciliar
Nem todos os unguentos vão aliviar
Nem todos os quebrantos, toda alquimia
Que nem todos os santos, será que será
O que não tem governo, nem nunca terá
O que não tem vergonha, nem nunca terá
O que não tem juízo
What Will Be (The Flower of the Earth)
And all my nerves are begging
And all my organs are crying out
And a dreadful anguish makes me plead
For what has no shame, and never will
For what has no control, and never will
For what has no sense
What could it be that gives you
What could it be, my love, what gives you
That doesn’t let you rest, what could it be
Could it be my affection wants to hurt me
Could it be it’s time for him to loaf around
Could it be he’s out for the rest of the day
Could it be he left with bad company
Could it be this kid wants to torment me
Could it be he never tires of defying
For what has no rest, and never will
For what has no fatigue, and never will
For what has no limits
What could it be that is
Inside us, that shouldn’t be
That disobeys us, that is rebellious
That’s like a liquor that doesn’t satisfy
That’s like being sick from a wild spree
That not even ten commandments will reconcile
Not all the ointments will ease
Not all the troubles, all the alchemy
Not even all the saints, could it be
For what has no control, and never will
For what has no shame, and never will
For what has no sense
Escrita por: Chico Buarque